viernes, 21 de diciembre de 2012

Este nuevo amanacer

Y el Sol volvió a salir por el horizonte como viene haciéndolo desde que yo recuerdo.

La luz se fue haciendo dueña del incertidumbre y de la triste sombría.

Y, sin apenas dudarlo, el Sol se volverá a esconder por el horizonte como viene haciéndolo desde que yo recuerdo.

La noche se apoderará de nuestros miedos y de nuestros sueños.

Y como cada día, escondido tras los muros de la incertidumbre, el tuerto nos mirará fijamente  simplemente para que en nuestra misera andadura no podamos esbozar los trazos de una sonrisa.

Otro día, mismo cuento.

lunes, 26 de noviembre de 2012

El placer de caminar

En el trato cara a cara pierdo mucho, me vence la angustia y desilusión que me emborracha desde hace años. En cambio, con algo de distancia, en escasas ocasiones, puedo llegar a intentar dialogar sin echarlo todo a perder.

Malditas palabras cargadas de odio, malditas palabras cubiertas de ira, malditas palabras.

Siempre preferí una mirada serena que mil discursos. En un instante unos ojos pueden decir más que todos los libros escritos por el hombre, al igual que una hermosa melodía.

Todo esto me hacer recordar que más vale un instante de felicidad que mil años de "normalidad", aunque no por ello renunciaré jamás a la vida.

Ante todo espero seguir siendo por siempre el último gran superviviente.

Con la habilidad innata para mirar y observar, para oír y escuchar, para llorar y cantar, sólo en mi mano está el andar por el placer de caminar.

¿Acaso hay algo más bello que robarle una gota de rocío a una hoja recién caída del un árbol?.

¿Acaso hay algo más intenso que respirar el aire que hiberna entre las rocas de las montañas azules?.

Si alguien da fé de algo que sea en este mundo más importante que la sonrisa de un niño que hable alto y claro, que yo le escucharé.



jueves, 22 de noviembre de 2012

Sueños quebrados

Hoy lo veo todo más negro que ayer, todo pintando de un negro muy oscuro.

Abrazo a mi soledad y le cuento al oido secretos que nunca recitará mi voz.

Hoy sentado sólo contigo, si, aunque te cueste creerlo, sólo contigo, no llego a divisar el horizonte. No vi tierra, no vi mar, ni siquiera vida más allá de las dudas que adornan mi despertar en esta sala de miedos que hoy me tocan sortear.

Oigo doblar las campanas, y puedo escuhar el silencio que duerme bajo mis ojos. Recostado sobre mis eternos pensamientos, sentando en la fría roca que guardo en el desván, elevo la mirada hacia el cielo y todo me vuelve a pesar.

Demasiados días sin aire, demasiada tierra sin agua, demasiado dolor causado por antiguos usureros, demasiado sueños quebrados en cada trago que aún debo dar.

Invoco a los vientos de levante, al señor de las aguas turbias, al viejo guardián de la luz y al maestro de la sombras que lucen hoy en el sur, para que devuelvan la tierra robada bajo la luna y la cruz.

"Acude a mi cuando lo necesites. Sabes bien que de cinco perras que tenga la mitad son .... dos cicuenta".

jueves, 8 de noviembre de 2012

Días sin pan

Entre sombras ando escondido, entre sombras ando perdido.

Yo solo me embarro en ciénagas de incertidumbre y desconsuelo. Vago sin desplazarme por los confines de los sentimientos, caigo y no puedo evitar la derrota.

En frío y en silencio envuelvo hoy mis pensamientos, sólo la lluvia me hace recordad algunos bellos momentos.

Siempre creo que ya no puedo, y siempre sigo pudiendo. Después de cada tormenta llega la calma, así ha sido siempre y así seguirá siendo. Aunque faltaría a la verdad si no dijese que cada temporal es distinto y cada periodo de sosiego diferente.

Hoy me quitan el pan, qué me aguardará en el nuevo amanecer, quizás esta vez sólo me quiten la vida.

Pareja de cuatros, no voy.

martes, 23 de octubre de 2012

12 Cerdos

Así es, hoy, justo hoy, hubiera podido criar doce hermosos cerdos en vez de estar tanto tiempo hundiéndome en el lodo que un día del año del fin del mundo pise sin apenar querer.

Parece que fue ayer, sentando entre la chunga y el yogures, ambos mirándome como a un intruso que nada les podía usurpar.

Triste destino, triste final.
Triste bagaje, triste vagar.
Triste silencio, triste cantar.
Pasos perdidos en el lodazal.

Nuevo LP, vinilo 180 gramos: "Al final a la derecha"

1. Squizo.
2. Gato.
3. Abajo.
4. Asonante.
5. Melendri.
6. Puta C.
7. La mili
8. No me lo puedo imaginar.
9. AlCohoL
10. Charlie
11. Marinero
12. Cerdos


miércoles, 10 de octubre de 2012

Doble cero

Un mes de recuerdos y el siguiente será de silencios.

Otra vez la palabra maldita vuelve a tocar al maestro del que casi todo aprendí, deseo que la verdad contada sea la verdad verdadera.

Rescostado sobre la soledad que me ofrece el silencio del hogar puedo permitirme el lujo de simplemente respirar.

Esta año no hubo lizaños y eso por siempre inundará de lágrimas la huellas que he de dejar.

Vago hoy sin razón, apenas con el sentido de los ecos del dolor, apenas con las caricias lejanas de aquella voz, apenas con la mirada de una marchita flor y rozando con angustia el abismo de mi voz.

Me empiezo a conformar con que salga de nuevo el cero y conservar la mitad.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Mentira por ser verdad ...

Párpados inundados de sal
escuchando rosas y espinas,
el sueño vence a la sed
el silencio se avecina.
 
Los días son un dolor
que la noche no puedo apagar,
Por dejarlos en manos del azar
ahora pago con ardor
los cuentos que debo contar.
 
Envase sin retorno,
así me siento,
así respiro,
con este cuento,
este castigo,
mil y un lamentos
que me tienen en vilo,
y sufriendo sin aliento,
en el valle del destino.
 
Absurdo, ilógico, irreal, mentira por ser verdad y a su vez cierto por su falsedad.

Otra vez

Lo mejor de la vida es ser capaz de echar la vista atrás sin tener miedo de lo que puedas encontrar, porque mirar hacia adelante con temor es algo innato en el ser humano: el miedo a lo desconocido. Pero la sensación de mirar atrás y que la vida te inunde de penar y angustia es lo que va quitando la ganas de soñar.
 
En pequeñas dosis los recuerdos son una forma de avanzar, pero en grandes cantidades son un arma silenciosa que va desangrando el alma y asesinando la razón a la que me vi obligado a abrazar.
 
Sentando, sin mediar palabra pero murmullando las enseñanzas de los grandes maestros, he aprendido a no saber como salir de esta noria que gira en mi cabeza a tanta velocidad que a veces siento girar otros mundos alrededor de mis pensamientos.
 
Con lo poco que siempre pedí y lo nada que nunca me disteis, lo mucho que ofrecí y lo todo que bien cogísteis.
 
Ahora, es el mismo momento que nunca será y jamás necesitaré recordar, me enfrento a la única verdad, esa que sólo yo se y que rige los designios de todo lo que creemos conocer.

Otra vez ha pasado, otra vez he vuelto a girar y no rodar.

jueves, 13 de septiembre de 2012

La niña bonita

Es la primera vez que sólo con el título lo digo todo, aún quedando tantas cosas por decir.

jueves, 16 de agosto de 2012

Así pasan los días ...

El último suspiro de mi vida será el instante final donde me abraze a la cordura.

Ando con sigilo entre sombras, sin intentar ser visto ni oido, pero siempre soñando con ser escuchado.

Nado entre brumas y olvidos por no dejar nunca atrás lo que he recordado.

Guardo en la troje el buen vino que deberá ser bien acompañado. Reservo el sótano al destino que habrá de guiar mis pasos.

Perezco, fenezco, muero, en cada segundo que pierdo gano unos mil lamentos que llevar sobre mi almohada cada noche, cuando duermo.

Y así pasan los días del más mortal de los muertos.

Hoy condeno a muerte al eterno criador de cuervos. Cuando de nuevo comience todo al girar y rodar, seguirá anidando en mi alma el sueño del despertar, aunque hoy muera en calma a orillas de la verdad.

jueves, 9 de agosto de 2012

El último jinete

Hacia medio siglo que el amigo de Govinda dejo de interpretar los sueños de la vida. Ese mismo día, hoy sin ir más lejos, el barquero cruzó por última vez el río.

Ya sólo en mis recuerdos podré ver al jinete que monta a Silencio trotando por la serranía de Ronda, trabuco en mano, con la manta echada en el hombro. En su alforja siempre un trozo de pan y una bota de vino. Sólo su navaja conoció más hombres que yo conoceré en toda mi vida.

Cabalga por siempre, allá por donde vagues que el murmullo de cualquier riachuelo te recuerde que soy de los tuyos.


viernes, 3 de agosto de 2012

Leviente

Un hombre en su sano juicio
sólo puede desear
sentir el placer de mirar
el frío elixir dorado y
al zumo de verduras
que juntos hacen llorar,
y adormecer la cordura,
entre los límites que separan
la cruz de la rota luna,
allá en orillas del mar
que une dos viejos mundos
que algún día se habrán de juntar.

Y soñaba el trovador con poder cantar el cuento.
Y vivía el soñador por poder morir despierto.
Y el eterno caminante que vaga sobre las dunas
pisa la arena sabiendo que no dejará marca alguna.

Nunca se abrazarán.

martes, 10 de julio de 2012

El último borracho

Dando tumbos por el arcén de la vida va la triste silueta del último borracho. Un hombre herido en mil batallas, un hombre pérdido en la espesa nube de pesares que ciernen sobre su ser.

Sentado sobre el puente de la miseria, el que precede a la tercera curva del antiguo camino hacia la desesperación, allí y sólo allí, puede permanecer sentando sin apenas sentir.

Caminante del destino,
vieja sombra del olvido
que hoy caminas descalzo
 por esta senda de espinos.

Ánima de la torpeza,
que con los ojos cerrados
esperas que la pereza
sea tu bien aclamado,
en este bosque de sueños
que duermen bajo tus manos.

Labios que cien mejillas se atrevieron a rozar.
Dedos que acariciaron las formas del conocer.
Ojos que no superieron mirar para no ver.
Sonidos que entristecéis el bello olor de la miel.
Perfume de la agonía de este triste amanecer.

Cinco años son, quisieron ser y serán ese número impar, primo, y sin remedio, triste y fatal final de la niña que se fue por querer mirar el mar y del hombre que escapó cabalgando en la ciudad.

viernes, 22 de junio de 2012

El primer cero a la izquierda

Harto de formalidades vanas y eternamente cansado de que soliciten mi opinión cuando jamás será tenida en cuenta, y ni siquiera escuchada. Harto de que llamen pesimista al más realista de los seres que pisan la tierra.

Ese es mi destino, ocupar el verdadero lugar en el mundo que me merezco por méritos propios. He sido, soy y seré el caballero apagado, el último de una especie que se creía extinguida desde hace cientos de años.

Sin espada ni armadura.
Sin montura, sin cordura.
Insoportable carga
llevar siempre a la espalda
la verdad que guarda el alma
entre algodones de espino.

Siempre tropezando en la misma piedra, ese soy yo:"El primer cero a la izquierda".

... en algo tenía que ser el primero ...

lunes, 11 de junio de 2012

Desdicha cruél

Según surge en conversación con el maestro de la muerte, el único que cada día muere una y mil veces sin alcanzar el ansiado descanso de este penar infinito que nos envuelve, surge la reflexión que ni siquiera alcanzo a recoger en mis manos un par de segundos que sean únicamente míos para poder morir con tranquilidad.

Puede haber desdicha más cruél que no tener tiempo ni para morir, creo que no. Sólo una sonrisa a tiempo podrá salvar al más mortal de los humanos, al último visionario ciego.

Saciado de incertidumbre,
borracho de la verdad,
sólo puedo empuñar la botella
que haga mi vida más triste
y que de pena muera al soñar.

viernes, 11 de mayo de 2012

Hoy

Hace demasiado tiempo que vivo en el silencio. Toda la noche abrazado a la soledad de mis viejos sueños y de todos esos cuentos que jamás he de contar. Hace demasiado tiempo que muero entre las infinitas lágrimas de tristeza que bañan mi alma al amanecer y las oscuras sombras que se ciernen sobre mi pensamiento en la noche. Hoy, sin que haya día más cerca ni más lejos. Hoy, por ser el día más pegado a la embustera realidad. Hoy es el último día frente al pasado y el primero de cara al futuro. Y paseando por la senda de espinos que me toco sortear echo la vista a poniente, y con la fresca brisa del amanecer sobre mi faz vuelvo a estar seguro que todo es un sueño que me cuesta recordar.

miércoles, 4 de abril de 2012

Utopía de tristeza

Hoy hablando con mis entrañas, la parte cruda del alma, hemos llegado a la conclusión trivial que sin utopía no tenemos camino por el que luchar. Sin utopía estamos perdidos en el lugar donde varados quedemos, donde moriremos sin respirar.

Es triste tener que soñar para poder avanzar, no vale con vivir lo dado, es necesario creer en lo imposible, y aunque jamás vaya a hacerse realidad, será el impulsor de los delirios que se ahogan hoy en el umbral de mi soledad.

Sólo tengo un sentimiento que es difícil de explicar con palabras y fácil de explicar con una mirada al que lo quiera entender. Infinita tristeza sumergida en el amargo sabor de ese vaso de ginebra, enfriado con cobardes profecías y aderezado con el agrio limón de la razón, que me invita a morir por siempre despierto y me deja soñando con el devenir infinito que ningún sentido tiene y a vivir en mis pesadillas los cuentos que jamás escribiré.

Utopía yo te destierro a morar por siempre en mi pecho, para que en las horas sin luz hagas vagar mi vida por las tierras que no he de pisar en vigilia, tu serás la pesadilla de mis sueños, pero al fin y al cabo mi única esperanza.

Letargo perpetuo de espirales inconclusas que me robas el aire al pasar, yo te veneró, no tengo otro santo al que rezar.

lunes, 5 de marzo de 2012

Reflejos de una ilusión

Con el tiempo que ha pasado ahora veo más lejos, veo mejor. Todo esto no quita para que siga siendo aquel juglar que descubrió en una gota de rocío que se deslizaba lentamente por la hoja de un nogal el sentido de la vida.

Siempre me buscaré sentado en la madrugada, en el lugar de costumbre, burlando a la soledad, rodeado por todos vosotros. Con mi bandeja azul de treinta esencias de elixir extraídos del maullido de un viejo gato, ahí me podréis encontrar. Espero que me veáis abrazado a mi compañera, eso siempre será buena señal.

Pongo fecha y hora al reencuentro, en la quinta luna nueva tras el último día del mes de las desdichas, a la hora exacta en que las campanadas anuncien el día.

lunes, 20 de febrero de 2012

Se puede ser más triste

Es la historia de bufón que en su tumbona rumiaba con hacer del fin un don, con soñar con la armonía y tocar bien el tambor.

Sentado se quejaba de lo malo y de lo bueno, gritaba por no entender que lo que no hiciese él otro viera bien hacerlo, estúpido y cruel se burlaba de este cuento que hoy os narró sin saber que mañana estará muerto.

No acudió al desfile de las almas que no doblan, sólo silbo hacia el viento a ver si alguna paloma le llevaba mensaje al tuerto.

Más triste que esta noria que reside en su memoria no creo yo que la haya, que por no levantar la mano y morir por la victoria se encierra hoy en su cuarto y llora por la derrota, borracho de este veneno que envuelve hoy su guarida para tenerlo dormido y bien atado a su silla.

Por más que pueda decir, todo lo dicho se dijo y nada de lo que se pudo hacer se hizo, y eso inválida la historia del triste bufón del rey que bajo la luz de las sombras sólo sentía dolor por haber muerto en vida y no haber muerto con honor.


"No tengo siempre razón, sólo quiero que no me la quitéis cuando la llevo."
Pánfilo Benito. Yerushalayim, Dic. 1947 - Amarga, hoy.

jueves, 9 de febrero de 2012

Ecos de armonía

Rebelde en la cárcel de mi sueños, en ese balcón sin rejas que me deja ver a través del cristal la libertad de lo perdido. Cada camino no andado surge ante mi como si de una película en blanco y negro se tratara.

Veo la colina tapando las negras nubes que cubren hoy Amarga y siento frío, mucho frío.

Vuelvo a lanzar los dados al viento para que se pierdan en el pozo sin fondo sobre el que duermo. Espero rozar algún día el fondo para saber que a partir de ahí podrá empezar un nuevo viaje a través del instante que me arrebataron el día que me condenaron en este recinto cruel.

Intento escuchar los ecos de armonía para que me de calor la melodía y que a su vez las letras de los maestros dejen en mi la semilla que me hace resistir frente a la incertidumbre y la cobardía que envuelven todas mis acciones.

Hoy de por si no es buen día, día para recordar el olvido, mal día sin lugar a dudas.

lunes, 9 de enero de 2012

Malara

Es mi deber hablar del maestro de la torpeza, torpe por caminar y no estarse sentando, sentado entre la maleza u oculto entre la verdad.

Cogió un pincel y pintó a un gato negro y viejuno que parecía un tonel. Debía de dibujar el día que se presenta, sin llamar ni siquiera a la puerta, pero algo tenía que pintar.

Barrió el desván con esmero, dejando todo cubierto del polvo de aquellos viejos recuerdos que aún sueña en el despertar, cuando las luces oscuras alumbran su divagar.

Limpió con esmeros la copas, donde ahogó la eterna derrota, para romperlas sin más contra el suelo de la alcoba donde descansa la paz.

Cruzó sin mirar la calle para beber de la fuente que inunda su despertar, y allí, en la otra acera, te vió sentando y sediento, orando al dios de los cuentos, soñando con pasear entre tierras de barbecho, ¡sólo un día sin arar!.

Y tu que todo lo haces, y que nada haces bien, eres cruel adversario de látigo del corsario y del señor de horca y cuchillo, que tienen hoy en su manos el triste destino final.

El hotel de la razón incomprendida

Se clava la palabra vida en mis entrañas al oírla salir de tu boca y eso duele, duele mucho, en este pecho deshecho por el odio y el rencor. En un alma que vaga malherida por los derroteros de la existencia la palabra vida no ayuda a morir.

Se me nubla la mirada al sentir lo sueños del comandante reflejados en tu mirada. Sueños que fueron más allá de la realidad, sueños que sobrepasaron el umbral de la muerte y que dormirán por siempre junto a mi almohada.

Me seduce el olor a tierra mojada. Me enamora la esencia de la hierba recién cortada,y que decir del sentir de las olas del mar rompiedo sobre mis pies.

Trinidad de infinita felicidad alojado en el hotel de la razón incomprendida. Si el número trece me da pequeñas suertes que necesito como el pez al agua. Si vuestras sonrisas son el único motor que puede mover mis torpes pasos por esta senda de hoyos y piedras, tendré que ser feliz, de alguna manera, tendré que serlo.

Mala suerte, la mía

Si la mala suerte existe, que opino que no, que sólo existe mi mala suerte, la meteré en una botella de ron y la tiraré a la mar.

Lanzaré una plegaria a los vientos de sur para que sea llevada a los confines del mundo donde el viejo pirata la espera desde hace siglos.

De todos es sabido que mala suerte más mala suerte igual a mejor suerte que la mía, y eso es al menos consuelo de tontos. Esa es la última esperanza del viejo lobo de mar, mejorar su suerte a costa de la del cansado barquero que ser arrodilló sin llorar porque acabó con todas las lágrimas del firmamento.

Eterna luz del silencio que en mi boca tomas vida.
Eterna luz del lamento que cubres hoy mis heridas.
Eterno penar incierto por las dunas del silencio.
Eterno caminar perdido a orillas del mar Muerto.

Y las sombras cobran vida en el paraje desierto donde hinco hoy mis rodillas ...