Amar Aman

Cuando se apagan las luces que cubren los sonidos de alma nacen en la soledad los eternos ecos de la tristeza.

 

Cuando se encienden las notas que manan de los latidos de la venas de mi oscura compañera, entonces y sólo entonces,  la Luna guarda su rostro para que mis estrellas indiquen los senderos de la libertad.

Acurrucado sobre el olvido y la pena no muero por respirar el lejano perfume de tu ojos.

 

Rubia, morena o negra, qué más da si es capaz de sofocar las desdichas que se agarran con fuerza a mis entrañas, qué más da.

 

¡¡¡ Número invertido de la bestia qué coño me depararás !!!

Una mano delante ...

No necesito más ruido que el del caminar de mis pies cuando estoy dormido.

No necesito más silencio que el de las letras de mi sueños al golpear mis pensamientos.

Entre las náuseas del divagar que envuelve mis paseos matinales por los rincones perdidos y la oscuridad que se cierne sobre cada visita que hago al pozo de las sombras no tengo tiempo ni siquiera para llorar.

La cara aplastada sobre el muro de la realidad me tiene paralizado, sin poder de reacción ando muerto en vida, o más bien sobreviviendo en la muerte.

El recorrido hacia atrás nunca fue bueno y ahora es simplemente inhumano pero inevitable.

He perdido el don de observar, escuchar y encontrar. Ahora sólo me queda ver, oír y buscar, malos compañeros de viaje.

No hay vía ni carretera, ni siquiera camino o senda. Una vez más atravesaré los rastrojos descalzo y sin agua, sin aire y sin pan.

Espero que no me falten fuerzas para al menos soportar llevar una mano delante y sobre todo una mano detrás.

Gracias a todos por nada.

El hueco perdido del alma

Me asomo por curiosidad al interior de la soledad y encuentro en el hueco perdido del alma a la derrota mansamente durmiendo, descansando en paz.

 

Los párpados hoy pesan más que nunca y la herida del pecho vuelve a sangrar, esto no cura.

 

Amanece un día fresco en Amarga, un día más peor que ayer y jodidamente mejor que mañana.

 

En el eterno divagar que envuelven las palabras que ojala supiera silbar se encierra una vieja trova que narra como al caminar las pisadas en el cieno se reflejan en la mar:

 

Miro a poniente para recibir el premio.

Guardo los miedos en el cofre del silencio.

Me ciego con el Sol reflejado en la duna.

Muero de placer al ver tu tez oscura.

Cuento como ayer mirábamos la luna.

Vuelvo a amanecer en el salón de las dudas.

 

Cada golpe de tristeza que recibo de tus brazos hacen de este dolor el más bello de los castigos, el mejor de los lamentos. Mejor sufrir por dejar de tener que por nunca haber tenido.

 

Trashumante del silencio

Perdido como nunca y triste como siempre.

Miro al alba y no encuentro paz, mala cosa. No veo nada en el día claro, qué pasará cuando lleguen las nubes que se avecinan.

La pena ahoga mis pensamientos en derrotas de batallas aún no celebradas. Mayor incertidumbre no se conoce ni se puede imaginar.

El hombre de las pequeñas malas suertes ve como se van haciendo mayores antes sus ojos sin tener ganas siquiera de respirar.

A punto de morir en mis sueños.

Viejo juglar de Amarga.
Caballero de las sombras robadas.
Hechicero sin magia.
Príncipe de la penuria y desidia.
Proeta de la necedad absurda que envuelve hoy con esmero las desdichas de las dudas.

El último caminante muerto, trovador de cuervos y esquilador de espectros.

Puta

Sin historias ni lugar a la duda condeno a muerte, y ejecuto la condena, de todos los prepotentes irrazonables de este puto mundo.

JB - PHP

Nunca juegues con mi sangre, nunca.