La niña bonita

Es la primera vez que sólo con el título lo digo todo, aún quedando tantas cosas por decir.

Así pasan los días ...

El último suspiro de mi vida será el instante final donde me abraze a la cordura.

Ando con sigilo entre sombras, sin intentar ser visto ni oido, pero siempre soñando con ser escuchado.

Nado entre brumas y olvidos por no dejar nunca atrás lo que he recordado.

Guardo en la troje el buen vino que deberá ser bien acompañado. Reservo el sótano al destino que habrá de guiar mis pasos.

Perezco, fenezco, muero, en cada segundo que pierdo gano unos mil lamentos que llevar sobre mi almohada cada noche, cuando duermo.

Y así pasan los días del más mortal de los muertos.

Hoy condeno a muerte al eterno criador de cuervos. Cuando de nuevo comience todo al girar y rodar, seguirá anidando en mi alma el sueño del despertar, aunque hoy muera en calma a orillas de la verdad.

El último jinete

Hacia medio siglo que el amigo de Govinda dejo de interpretar los sueños de la vida. Ese mismo día, hoy sin ir más lejos, el barquero cruzó por última vez el río.

Ya sólo en mis recuerdos podré ver al jinete que monta a Silencio trotando por la serranía de Ronda, trabuco en mano, con la manta echada en el hombro. En su alforja siempre un trozo de pan y una bota de vino. Sólo su navaja conoció más hombres que yo conoceré en toda mi vida.

Cabalga por siempre, allá por donde vagues que el murmullo de cualquier riachuelo te recuerde que soy de los tuyos.

Leviente

Un hombre en su sano juicio
sólo puede desear
sentir el placer de mirar
el frío elixir dorado y
al zumo de verduras
que juntos hacen llorar,
y adormecer la cordura,
entre los límites que separan
la cruz de la rota luna,
allá en orillas del mar
que une dos viejos mundos
que algún día se habrán de juntar.

Y soñaba el trovador con poder cantar el cuento.
Y vivía el soñador por poder morir despierto.
Y el eterno caminante que vaga sobre las dunas
pisa la arena sabiendo que no dejará marca alguna.

Nunca se abrazarán.

El último borracho

Dando tumbos por el arcén de la vida va la triste silueta del último borracho. Un hombre herido en mil batallas, un hombre pérdido en la espesa nube de pesares que ciernen sobre su ser.

Sentado sobre el puente de la miseria, el que precede a la tercera curva del antiguo camino hacia la desesperación, allí y sólo allí, puede permanecer sentando sin apenas sentir.

Caminante del destino,
vieja sombra del olvido
que hoy caminas descalzo
 por esta senda de espinos.

Ánima de la torpeza,
que con los ojos cerrados
esperas que la pereza
sea tu bien aclamado,
en este bosque de sueños
que duermen bajo tus manos.

Labios que cien mejillas se atrevieron a rozar.
Dedos que acariciaron las formas del conocer.
Ojos que no superieron mirar para no ver.
Sonidos que entristecéis el bello olor de la miel.
Perfume de la agonía de este triste amanecer.

Cinco años son, quisieron ser y serán ese número impar, primo, y sin remedio, triste y fatal final de la niña que se fue por querer mirar el mar y del hombre que escapó cabalgando en la ciudad.

El primer cero a la izquierda

Harto de formalidades vanas y eternamente cansado de que soliciten mi opinión cuando jamás será tenida en cuenta, y ni siquiera escuchada. Harto de que llamen pesimista al más realista de los seres que pisan la tierra.

Ese es mi destino, ocupar el verdadero lugar en el mundo que me merezco por méritos propios. He sido, soy y seré el caballero apagado, el último de una especie que se creía extinguida desde hace cientos de años.

Sin espada ni armadura.
Sin montura, sin cordura.
Insoportable carga
llevar siempre a la espalda
la verdad que guarda el alma
entre algodones de espino.

Siempre tropezando en la misma piedra, ese soy yo:"El primer cero a la izquierda".

... en algo tenía que ser el primero ...

Desdicha cruél

Según surge en conversación con el maestro de la muerte, el único que cada día muere una y mil veces sin alcanzar el ansiado descanso de este penar infinito que nos envuelve, surge la reflexión que ni siquiera alcanzo a recoger en mis manos un par de segundos que sean únicamente míos para poder morir con tranquilidad.

Puede haber desdicha más cruél que no tener tiempo ni para morir, creo que no. Sólo una sonrisa a tiempo podrá salvar al más mortal de los humanos, al último visionario ciego.

Saciado de incertidumbre,
borracho de la verdad,
sólo puedo empuñar la botella
que haga mi vida más triste
y que de pena muera al soñar.

Hoy

Hace demasiado tiempo que vivo en el silencio. Toda la noche abrazado a la soledad de mis viejos sueños y de todos esos cuentos que jamás he de contar. Hace demasiado tiempo que muero entre las infinitas lágrimas de tristeza que bañan mi alma al amanecer y las oscuras sombras que se ciernen sobre mi pensamiento en la noche. Hoy, sin que haya día más cerca ni más lejos. Hoy, por ser el día más pegado a la embustera realidad. Hoy es el último día frente al pasado y el primero de cara al futuro. Y paseando por la senda de espinos que me toco sortear echo la vista a poniente, y con la fresca brisa del amanecer sobre mi faz vuelvo a estar seguro que todo es un sueño que me cuesta recordar.

Utopía de tristeza

Hoy hablando con mis entrañas, la parte cruda del alma, hemos llegado a la conclusión trivial que sin utopía no tenemos camino por el que luchar. Sin utopía estamos perdidos en el lugar donde varados quedemos, donde moriremos sin respirar.

Es triste tener que soñar para poder avanzar, no vale con vivir lo dado, es necesario creer en lo imposible, y aunque jamás vaya a hacerse realidad, será el impulsor de los delirios que se ahogan hoy en el umbral de mi soledad.

Sólo tengo un sentimiento que es difícil de explicar con palabras y fácil de explicar con una mirada al que lo quiera entender. Infinita tristeza sumergida en el amargo sabor de ese vaso de ginebra, enfriado con cobardes profecías y aderezado con el agrio limón de la razón, que me invita a morir por siempre despierto y me deja soñando con el devenir infinito que ningún sentido tiene y a vivir en mis pesadillas los cuentos que jamás escribiré.

Utopía yo te destierro a morar por siempre en mi pecho, para que en las horas sin luz hagas vagar mi vida por las tierras que no he de pisar en vigilia, tu serás la pesadilla de mis sueños, pero al fin y al cabo mi única esperanza.

Letargo perpetuo de espirales inconclusas que me robas el aire al pasar, yo te veneró, no tengo otro santo al que rezar.

Reflejos de una ilusión

Con el tiempo que ha pasado ahora veo más lejos, veo mejor. Todo esto no quita para que siga siendo aquel juglar que descubrió en una gota de rocío que se deslizaba lentamente por la hoja de un nogal el sentido de la vida.

Siempre me buscaré sentado en la madrugada, en el lugar de costumbre, burlando a la soledad, rodeado por todos vosotros. Con mi bandeja azul de treinta esencias de elixir extraídos del maullido de un viejo gato, ahí me podréis encontrar. Espero que me veáis abrazado a mi compañera, eso siempre será buena señal.

Pongo fecha y hora al reencuentro, en la quinta luna nueva tras el último día del mes de las desdichas, a la hora exacta en que las campanadas anuncien el día.

Se puede ser más triste

Es la historia de bufón que en su tumbona rumiaba con hacer del fin un don, con soñar con la armonía y tocar bien el tambor.

Sentado se quejaba de lo malo y de lo bueno, gritaba por no entender que lo que no hiciese él otro viera bien hacerlo, estúpido y cruel se burlaba de este cuento que hoy os narró sin saber que mañana estará muerto.

No acudió al desfile de las almas que no doblan, sólo silbo hacia el viento a ver si alguna paloma le llevaba mensaje al tuerto.

Más triste que esta noria que reside en su memoria no creo yo que la haya, que por no levantar la mano y morir por la victoria se encierra hoy en su cuarto y llora por la derrota, borracho de este veneno que envuelve hoy su guarida para tenerlo dormido y bien atado a su silla.

Por más que pueda decir, todo lo dicho se dijo y nada de lo que se pudo hacer se hizo, y eso inválida la historia del triste bufón del rey que bajo la luz de las sombras sólo sentía dolor por haber muerto en vida y no haber muerto con honor.


"No tengo siempre razón, sólo quiero que no me la quitéis cuando la llevo."
Pánfilo Benito. Yerushalayim, Dic. 1947 - Amarga, hoy.

Ecos de armonía

Rebelde en la cárcel de mi sueños, en ese balcón sin rejas que me deja ver a través del cristal la libertad de lo perdido. Cada camino no andado surge ante mi como si de una película en blanco y negro se tratara.

Veo la colina tapando las negras nubes que cubren hoy Amarga y siento frío, mucho frío.

Vuelvo a lanzar los dados al viento para que se pierdan en el pozo sin fondo sobre el que duermo. Espero rozar algún día el fondo para saber que a partir de ahí podrá empezar un nuevo viaje a través del instante que me arrebataron el día que me condenaron en este recinto cruel.

Intento escuchar los ecos de armonía para que me de calor la melodía y que a su vez las letras de los maestros dejen en mi la semilla que me hace resistir frente a la incertidumbre y la cobardía que envuelven todas mis acciones.

Hoy de por si no es buen día, día para recordar el olvido, mal día sin lugar a dudas.

Malara

Es mi deber hablar del maestro de la torpeza, torpe por caminar y no estarse sentando, sentado entre la maleza u oculto entre la verdad.

Cogió un pincel y pintó a un gato negro y viejuno que parecía un tonel. Debía de dibujar el día que se presenta, sin llamar ni siquiera a la puerta, pero algo tenía que pintar.

Barrió el desván con esmero, dejando todo cubierto del polvo de aquellos viejos recuerdos que aún sueña en el despertar, cuando las luces oscuras alumbran su divagar.

Limpió con esmeros la copas, donde ahogó la eterna derrota, para romperlas sin más contra el suelo de la alcoba donde descansa la paz.

Cruzó sin mirar la calle para beber de la fuente que inunda su despertar, y allí, en la otra acera, te vió sentando y sediento, orando al dios de los cuentos, soñando con pasear entre tierras de barbecho, ¡sólo un día sin arar!.

Y tu que todo lo haces, y que nada haces bien, eres cruel adversario de látigo del corsario y del señor de horca y cuchillo, que tienen hoy en su manos el triste destino final.

El hotel de la razón incomprendida

Se clava la palabra vida en mis entrañas al oírla salir de tu boca y eso duele, duele mucho, en este pecho deshecho por el odio y el rencor. En un alma que vaga malherida por los derroteros de la existencia la palabra vida no ayuda a morir.

Se me nubla la mirada al sentir lo sueños del comandante reflejados en tu mirada. Sueños que fueron más allá de la realidad, sueños que sobrepasaron el umbral de la muerte y que dormirán por siempre junto a mi almohada.

Me seduce el olor a tierra mojada. Me enamora la esencia de la hierba recién cortada,y que decir del sentir de las olas del mar rompiedo sobre mis pies.

Trinidad de infinita felicidad alojado en el hotel de la razón incomprendida. Si el número trece me da pequeñas suertes que necesito como el pez al agua. Si vuestras sonrisas son el único motor que puede mover mis torpes pasos por esta senda de hoyos y piedras, tendré que ser feliz, de alguna manera, tendré que serlo.

Mala suerte, la mía

Si la mala suerte existe, que opino que no, que sólo existe mi mala suerte, la meteré en una botella de ron y la tiraré a la mar.

Lanzaré una plegaria a los vientos de sur para que sea llevada a los confines del mundo donde el viejo pirata la espera desde hace siglos.

De todos es sabido que mala suerte más mala suerte igual a mejor suerte que la mía, y eso es al menos consuelo de tontos. Esa es la última esperanza del viejo lobo de mar, mejorar su suerte a costa de la del cansado barquero que ser arrodilló sin llorar porque acabó con todas las lágrimas del firmamento.

Eterna luz del silencio que en mi boca tomas vida.
Eterna luz del lamento que cubres hoy mis heridas.
Eterno penar incierto por las dunas del silencio.
Eterno caminar perdido a orillas del mar Muerto.

Y las sombras cobran vida en el paraje desierto donde hinco hoy mis rodillas ...

Viejo carrusel

Hace más de un año que no hablamos y ayer, sin venir a cuento, viendo girar un viejo “carousel” en una fresca y húmeda tarde en un parque de Boston he pensado en ti y me he puesto ha escribirte.

Lo último que te conté salió mal y ahora me veo empujado a seguir balbuceando sobre mi vieja existencia, seguiré como siempre dando tumbos por los confines de la tierra.

La verdad sea dicha, se me plantea ahora una nueva visita al monasterio de Santa Catalina, donde hace años descubrí una viejo pergamino que me gustaría estudiar de nuevo y pasar por Dahab, tengo en el paladar aún la reminiscencia de los algunas hierbas que allí probé.

Los últimos seis meses he recorrido cientos de pequeñas aldeas desde el canal de Panamá hasta Ushuaia, todo para nada. Buscando lo que jamás encontraré pero a lo que no puedo renunciar.

De todas formas, por si te apetece el reencuentro, tengo la intención de ir a Nueva Orleans para el Mardi gras, quedé con un antiguo compañero de viajes en vernos en el barrio francés para saldar una vieja deuda que llevo arrastrando ya varios años, quizás sea mi última parada, no lo se.

Bueno, espero que no pase otro año sin escribirte, se de ti por tus viejas historias, y ya sabes si quieres nos vemos el penúltimo Martes de Febrero.

Nos vemos, en cualquier cantina del nuevo mundo o en cualquier taberna del viejo, sabes que mires hacia delante o hacia atrás siempre encontrarás mi rastro para poder dar conmigo. Si alguna vez me necesitas de forma urgente habla con el maestro Heredia y te dirá por donde vago.

Hasta siempre y hasta pronto.

El Duende.

Boston, 14 de Dicembre de 2011

Licentinas

En el lecho del despecho,
en vasija de tristeza,
inundo hoy de pereza
esta eterna soledad
que me abraza bien fuerte
cuando pienso en la suerte
que ahoga mi despertar.

Si hemos de ser iguales
mejor hoy que en el hoyo
pues es consuelo de tontos
esperar siempre el final
sentado entre la maleza
que llena hoy de asperezas
esta mente loca de atar.

Al final ni me va ni me viene,
ni siquiera me hace llorar
la terrible oscuridad
que atraganta mi torpeza
al hilvanar las mentiras
que escribo sin escribir
en la cueva de la vida.

Cosas del camino,
recordar lo no vivido
para no disfrutar de lo dado,
y desear con fuerza lo ajeno,
cuando en el viejo tintero
tengo más encerrado
que lágrimas tiene el mar
y gotas de sal mis labios.

Mismas mentiras

Pasan los años y pasan los días,
los mismos deseos, las mismas mentiras,
dejo el camino que no hace de guía,
despierto entre juncos borracho de ira.

Canto al silencio y rezo al pasado,
muero de pena por ser un esclavo
de sueños vividos en sueños soñados,
miro a Luna, muero derrotado.

Cobarde es mi nombre, temor mi apellido,
pereza es mi madre y mi padre castigo,
vago por la senda de los hombres heridos
me arrodillo al pensar en los días perdidos.

En llano tropiezo y en lluvia me ahogo,
con seda me rasgo y con nubes me corto,
siembro soledad y recojo mil semillas,
me corono sin más príncipe de las desdichas.

Lágrimas de rocío que mojáis hoy mi manos,
guardadme en cobijo, me acojo a Sagrado,
emociones inciertas y párpados cerrados,
trovador de lamentos, rey de lo mundano.

Lágrimas del destino

Ya no habrá más lizaños, ni más sufrimiento.

Ya no habrá más oraciones recitadas en silencio. Ni palabras falsas, ni hipócritas miradas, ya sólo nos quedará la luz de tu mirada.

Pocas palabras que decir, cuando nunca hice lo que debiera. Muchos recuerdos de ti en tu humilde palacio, siempre cuidando de nosotros, siempre dándonos la mano,abrigándonos en invierno y acompañándonos en verano, desde el día en que nacimos hasta el día en que muramos.

Te reunes con él, abuelita. Allá por donde andéis, pasear juntos de la mano.

TQ. (18/11/2011 14:40)

Hoy te he puesto nombre ...

Hoy te he puesto nombre. Después de 16 años, hoy por fin se tu nombre.

Nunca me preocupé ni tuve la curiosidad de pensar en ello y hoy, sin venir a cuento, he indagado y te he encontrado entre el océano de datos que inundan nuestras vidas. La extraña providencia ha hecho que se produzca este reencuentro justo cuando faltan pocos días para recordar esa maldita fecha.

Ya jamás serás mi niña perdida, aquella trágica historia que me llevo al encuentro del Sol, hoy te tengo a mi lado y la pena ha inundado mi maltrecho corazón y golpeado la memoria con decenas de palabras, letras y notas.

Ni siquiera recordaba el año, ni cuándo ni porqué, sólo tu edad, tu sexo, tu búsqueda, y un extenso lugar.

Al lado del mar soñaré siempre contigo y te arroparé en las largas noches del frío invierno en aquellas montañas que nos supieron ser tu abrigo cuando buscabas la calma.

Por lo menos hoy, mejor que nunca, allá por dónde habites sabrás que yo me acuerdo.

Eva.

Palabra que lleva el viento ...

Veo a mi abuelo sentando en la puerta del pueblo fumando tabaco negro a escondidas, como si fuera un adolescente que se oculta para no recibir la reprimenda.

Veo a mi amigo hablando de genética y laboratorios, posiblemente soñando con dar con la fórmula que lleve a erradicar uno de los grandes males de este cochino mundo.

Veo a mi tío, sentando en salón de casa contándonos las variedades de manzanos y sus negocios en la capital.

Veo a mi primo tirándome la pelota o dándome consejos sobre el futuro, el extraño futuro donde no pudo estar.

Veo a tu madre rebuscando entre los viejos armarios de la cocina, buscando algún cacharro que en falta debe echar.

Y luego, después de veros, os vais de mi memoria hasta que retornéis con algún pasaje triste que me lleve a rebuscar entre los confines de mis vivencias los lugares que anduvisteis, no hace tanto tiempo atrás.

Yo quise ver una estrella que alumbraba mi jardín. Jardín de verdes espigas salpicado de amapolas, jardín de mis desdichas, viendo viajar las olas y sentir tus suaves caricias, recuerdo hoy en tus sombras los ecos de mis delicias, antiguos sueños de alcoba.

"No te preocupes que yo me acuerdo ..."

A la vera te espero

A veces, como en un guiño a la ausencia de esperanza, lees un pequeño refrán que te arranca una sonrisa nacida desde el mismo centro de la entrañas.

En ocasiones, como en un súbito despertar de la eterna agonía somnolienta en la que vivo sumergido, mis ojos ven un pequeño futuro rayo de luz propiciado por la inquietud perenne del licenciado.

Te espero a orillas del único río sin rió, en Amarga, como siempre, te espero maestro, no me falles, nos vemos.

Penumbra entre las sombras

No te reconozco, a veces te miro y veo que cada vez es más frecuente que te conformes sólo con respirar.


Sin lugar a dudas cada día es cada día y cada uno es cada uno, traduciendo al castellano la entrecortada voz del poeta, pero desde luego lo que hemos sido y en lo que hemos quedado.


En su infinita tristeza muere el hombre ahogado entre palabras de pena y sombrías luces de penumbra.


¡Dios! Otra vez el cordón desabrochado, quizás vuelva a caer sobre el mismo barro manchado del sueño de tu querer.


¡Qué me busquen en un palmo de tierra!, allí siempre os esperaré.

Afonía en Re menor

Era un antiguo profeta de las tierras olvidadas. Era el última asceta que guarda hoy en su cueva los silencios engendrados tras sus gritos de tristeza.

Veo vibrar la oscuridad y el miedo a lo que no debe ser me sacude sin piedad.

Digo y maldigo, y en ese mismo instante me arrepiento y juro lealtad a la cordura, pero vuelvo a quedarme sólo en la platea de la soledad.

No puedo cambiar y mirar hacia adelante, ni puedo dejar de recordar y vivir el bello instante como Whitman me hizo enseñar.

Y allá en la lejana llanura por donde alguna vez cabalgué duermo en las noches oscuras, atado para no perder, el recuerdo de mi curva y bajada del arcén.

Este Amarnecer ...

Por primera vez

La vida intenta a veces compensar las penas que nos hace pasar y la mayoría de las veces no lo consigue.

Todo había ido mejor de lo esperado. Tragos frente a la puesta de Sol de cara al continente olvidado, el sabor de la mañana a la sombra del cañizo, los castillos de arena que se derrumban antes de construirse, y sobre todo vuestra compañía.

El largo regreso nos despertó con nuevos dolores de cabeza, nuevas derrotas en la sala blanca.

Cicatriz es y cicatriz será, nada nuevo esperéis encontrar en mi vida, en mi sangre.

Yo se, igual que sabe el Sol, que ante las guerras perdidas siempre me quedarán las batallas ganadas, aquellas que nadie me podrá arrebatar jamás, y de eso el campeón de campeones sabe más que nadie en este mundo.

Gol en propia puerta

Siempre puede ir peor.

Unos días, tan sólo unos días pedía como regalo para gloria de mis sueños que cuecen a fuego lento en el puchero de la pérdida de tiempo.

Quizás el peor recreo que recuerdo, sin bocadillo, sin juegos, sin amigos ...

Te miro y se que te quiero. Te siento y se que te echo de menos según me besan tus suaves caricias. Te tengo y se que no te tengo.

Llegará el día en que sólo tendré ojos para ti, para tus labios salados y tu olor a cordura.

Allá por donde vagué se que te tendré y en cierta forma eso hace que el camino hacia el dolor que elegí como premio se haga más llevadero.

"Cuando .. .... ... ... cubra mis tobillos ........."

Harto de girar

Cansado de estar cansado.

Harto de estar harto.

Cansado de estar harto.

Harto de estar cansado.

Peonza del infortunio que no dejas de dar vueltas ... ¡ yo te maldigo !

Palabras vacías en cubo sin fondo.
Pozo de sueños hundidos en lodo.
Silencio que llenas de sal mi esperanza
déjame marchar, entre lágrimas suspiro
por tus suaves caricias y tu bello silbar
en la isla del olvido, cosas que debo guardar.

Siento mis ojos cerrar ...

Morir siempre despierto

Vuelvo a la espiral de la ira, al grito de la derrota, al penar de la impotencia por no poseer la paciencia que se perdió gota a gota en la charca del silencio, donde aguardo tu visita en la sala del desprecio.

Me siento ya tan cansado y aburrido de repetir siempre la misma escena. De nuevo me volvió a tocar el papel menos agradecido, suerte perruna.

Y pensar que siempre sabré y nunca jamás haré. Tener la certeza de conocer y permanecer siempre oculto entre la sombras. Se puede estar más perdido sin apenas moverse del sitio donde anclado me quedé cuando en las noches de invierno, arropado frente al fuego, vi morir mi amanecer.

Con creces merezco esta maldición, el contar cuentos al vientos, el cantar versos al Sol, el morir siempre despierto y el despertar medio muerto entre cajas de cartón. Caminante del lamento, si pudiera yo te absuelvo, pero como a duras penas respiro te condeno a navegar entre nieblas de amargura en el valle del destino.

Otro miércoles al Sol.

Soportar

Si la verdad fuera sincera hoy dejaría de llorar por la ausencia de tu mirada.

Si la mentira fuera embustera hoy dejó de colocar en el baúl del desprecio los nombres de mis clemencias.

Nada es lo que parece ni será lo que yo quiera. Por eso, encierro en mi alma toda la amargura que puede un ser soportar para seguir bien despierto y no dejarse matar.

Y pensar que en el umbral de tu puerta estuve ayer recostado esperado escuchar tu voz, y sólo escuché al silencio de los ecos del pasado que murmuraban al viento los días de aquel verano.

Si me buscas pregúntale a las hadas que cuentas historias mías.

Nos vemos.

Sin pena ni gloria

Duermo hoy entre amargos oradores que me llevan a despreciar el sonido de las flores que lucen en primavera igual que sueñan mis ojos con la siembra pintada de rocío que baila cerca del río con el alba de mi antigua aldea.

Recostado entre las montañas miro con pasión la calma que me escuchaba en silencio, soñando con las estrellas y con los bonitos relatos que pronunciaban las voces de las almas sin reclamo.

No pude andar esta vez entre encinas y olivares, no pude mirar ni ver, ni escuchar ni oír, sólo pude contemplarte distinto de como te vi allá por los años en que las avispas se acordaban de mí.

Esperemos que en la próxima el tiempo se acuerde de no marcar mis pasos.

Amargo sabor

Esas palabras pueden haber herido mi alma para siempre y hacer que cada gota de sangre que pierdo en la maldita lucha diaria contra la desesperación acabe con mi vida antes de tiempo.

Siempre duele la verdad pero esta vez más que nunca.

El agrio sabor de la derrota que penetra por cada uno de mis sentidos suma ya tantos lamentos, tanta incertidumbre y amargura, que debería complacer a las hadas de mis cuentos.

Por mucho que digan lo contrario en ocasiones veo el fondo acercarse con demasiada claridad como para no pensar que es real, esto no es un sueño, por fin voy a tocar el suelo donde se acaban todas las miserias y a las vez todas las sonrisas que en alguna ocasión han iluminado mis pasos en el horizonte de la ausencia.

Hoy veo claridad en el último amanecer, por fin veré la luz un insignificante instante antes de que se desvanezca para siempre, pero la veré.

"En el ... ... dibujado ... ... miedo"

Carta a mi primo AL

¿Qué tal andas de lo tuyo?.

Debido a los últimos acontecimientos que me ha llevado a una oscura incursión en el maldito terreno que nunca quise pisar, ahora pongo a prueba en cada instante mi capacidad de mantener la calma. El resultado ha sido el esperado, no tengo ni un ápice de tranquilidad, ni una ínfima gota de paciencia.

Visto lo visto, la posibilidad de que nos podamos encontrar parece remota, por tanto, te invito a que nos reunamos en el futuro impredecible, en el cruce donde se cortan en dos la soledad y la aventura. Allí, en ese mismo punto, podremos retomar la historia que empezamos en lejanos sueños, aquellos números, aquellas letras.

Escuchando "Caballo prieto azabache" te escribo desde el infierno que tu bien supiste dejar.

Me despido deseándote lo mejor, sabiendo que la posibilidad de vernos es igual al doble de la mitad de ninguna, y que a ella me aferró con todas mis ganas.

Un saludo del viejo trovador de Amarga, el último ser que pisó la cordura un instante y jamás la volvió a ver pasar.

Nos vemos.

El oscuro callejón

Muere la noche entre espesas nubes de color grafito. El frío arrecia en esta larga espera.

Poco a poco se irán rellenando los huecos y entonces el vacío me embargará por completo.

Eterna realidad inverosímil repleta de millones de intervalos de tiempo perdidos en la sala blanca de la tortura, en el sanatorio de las dudas, antesala de la alcoba del desprecio.

Qué me rondará la cabeza cuando no puedo soportar estar solo y sólo pensar que dejaré de estarlo en breve me ahoga en las aguas de la incoherencia.

Eterno divagar del esclavo del silencio, seguramente se puede penar más, pero no mejor.

Y allá, en el oscuro callejón de la incomprensión varado contra un viejo contenedor de cartones yace despierto el último profeta de la esclava libertad.

Una oración por su alma, una canción por cada uno de sus pecados y una palabra que le conceda la calma.

Welcome Home.

Deudas

Hoy me he propuesto empezar a saldar mis deudas. Debo más de mil muertes y tengo la intención de pagarlas todas.

Empezaré quitándole el aire al hombre que se echó encima cien años de mala suerte al romper el espejo, aquel espejo que jamás debió tocar y que gracias a eso asesinó en vida las esperanzas de una familia para siempre. Tienes la suerte de, por ser el primero, cobrar en billetes pequeños, disfrutarás con ello, no lo dudes.

Mi segundo pago será para el hombre que robo lo sueños de dos niñas y se los llevo para siempre. Por muchas ruedas que girasen, por más que pidieras perdón al Dios de los ingenuos, tengo que devolverte con creces lo que diste. Posiblemente te pagaré al contado y de una sola vez.

De momento creo que está bien, no hay nada como quitarse las deudas de encima, descansa el que paga y esta vez el que cobra descansará para siempre.

Espero tener fuerzas para no caer rendido antes de corregir todos los errores que cometisteis

El último justiciero, eterno soñador de las balas que giran y que llevan escrito en la punta el nombre de su destino.

La vieja encina

Inocencia perdida en los difusos límites donde la memoria no puede excavar.

La mirada de un niño varada en el tiempo no refleja las huellas que marcará en su futuro. Nada hace presagiar ningún atisbo de desnudez mental, nada hace sospechar lo que depararán los años venideros.

Sentando bajo la vieja encina de copa ovalada, soñando con el divagar de las estrellas en la inmensidad de los sueños, atrapado en la libertad que nunca jamás volverá a visitarme, allí me encuentro.

Hoy, sin ir más lejos simplemente porque no sabría a donde ir, creo que nada está escrito, que nada es fruto de ningún plan, al igual que nada es explicable ni lo será jamás.

Cuando una gota de lluvia cae sobre mi mano mientras viajo por el camino de la fantasía, empiezo a sentirme mejor, comienzo a respirar sin dificultad.

No olvidéis que os necesito ...

Estupideces al alba

Se abre paso la luz en esta fría mañana y cuando menos infeliz estaba, estable dentro de la gravedad en este purgatorio, llegaron los malditos bastardos a denegarme la tranquilidad.

Hoy, un día cualquiera de este invierno jodido, igual que los últimos años, sólo me queda escuchar solemnes estupideces escupidas de las bocas de los peces. Leonard, Gin y Faldo juntos son insuperables e inaguantables. Me fascina que el mundo pueda girar, que el Universo se quede impasible, que la entropía mágica que todo los trastoca no quiera equilibrar esta desigualdad extrema, de un lado el viejo caballero oscuro, el hidalgo errante, y por otro lado los gnomos del desprecio a la inteligencia y la razón.

Si hubiera Dios en la tierra, si al menos Truman se cansará de la gran broma que ha montado en este viejo teatro, tendría algo por lo que soñar, un esperanza por la que vivir, un rayo de ilusión por el que luchar.

Si esto no es demostración de que todo es absurdo, es que nada en esta vida se pueda demostrar.

Y vi amanecer sentado

Encerrado en el arcón de las viejas pesadillas
busco algún dolor que lleve hoy a la brisa
a este loco corazón que envejece en agonía
en la tierra del dolor, en esta mañana fría.

Callejuelas de penumbra en ciudad de la cordura,
oigo al perro enrabiarse y perder la compostura
atrapado en su rencor y en su vieja amargura
encuentra hoy en tu voz un susurro a la hermosura.

Pellizcarme si estoy muerto, atar bien todos los cabos,
no me dejéis herido o seré el diablo más malo
que pisó nunca las huellas de los malditos bastardos
que hurgan en las heridas de las almas en letargo.

Y vi amanecer sentado en la roca de la vida
contemplando la belleza de lo que pudo ser aquel día,
y vi anochecer sentado en la roca del silencio
donde se apaga mi voz en el reino de los necios.

Doble cero, doble adiós

Se marchó con la voz rota y cansada. Se fue sólo, como vino, nos dejo cosas buenas difíciles de superar. Esperemos que la nueva vaina, las dos torres caídas, no presagien lo que su fama le va precediendo.

Te despido con las lágrimas en los ojos con las que despido cada segundo de esta vida, y con los sueños atormentados con los que luego te añoraré.

Espero que en las páginas del libro vacío, en aquel que nunca se escribió ninguna palabra, quede registrado tu nombre, aunque sólo sea por el bien que me hiciste.

Asi 10er.

Una bala, un agujero

La serviré bien fría, esperaré el mejor momento. Si es necesario esperaré a que se alineen todos los planetas y estrellas del firmamento, tendré paciencia, pero que nadie ponga en duda que la venganza será recordada por la eternidad cuando en su mecedora repase los sucesos más relevantes de los grandes eventos registrados desde la oscuridad hasta el infinito resplandor de los confines de los inexistente.

Supongo que empezaré arrancándole las entrañas con un alfiler mojado en salfumán. Le desgarraré los ojos con anzuelos de ocho puntas y algunas otras cosas que no puedo contar.

Pero lo que es seguro es que colgaré su cabeza en la última rama del árbol de los traidores, en la cúspide del infortunio, ahora mismo eres mi prioridad absoluta.

El mundo nunca verá nada parecido y que nadie se lo quiera ni imaginar, te lo ganaste a pulso y con creces te será pagado.

Leoncio estás muerto, y en tu lápida sólo podrán escribir una "X" porque nadie te podrá reconocer. Todo lo creíste saber, pero lo que nunca vislumbraste es que por poco que yo sepa sabré que tu morirás en las manos del asceta, del ermitaño sombrío, del juglar del monte frío, del último bandolero que cruzó en Silencio los ríos.

Sin rencor, sólo venganza.

La senda de la penumbra

En este puzzle faltan piezas, ya sabía yo que en algún sitio tenía que estar el truco.

Nos vendieron el Sol y nos regalaron la Luna, raro, muy raro.

Todo se vuelve muy extraño. Oigo el eco del silencio y me asusto en la madrugada, tengo frío, mucho frío. Respiro oscuridad y bebo las aguas del miedo, las siento heladas al morar en mis entrañas.

Y siempre, cuando todo está perdido y el barco hundido, la vida renace en la penumbra. La sangre brota en el desierto, la sal moja las heridas para que puedas sentir que no estás muerto, y la felicidad de la agonía, eterna compañera y alma gemela, ilumina mis días en la cabaña del descontento.

Invoco de nuevo a los mártires de la cueva del olvido, a los habitantes del pozo del destino, a los segadores de lodo y a los cosechadores de vainas vacías, para que antes de que se ponga el Sol por última vez renuncien a su infortunio y eleven su mirada por encima del horizonte.

Dies irae.

La única verdad

Renuncié a todo y no recibí nada a cambio.

Oración vana, frío de perros

Soñaba el águila con volar teniendo sus alas rotas.
Soñaba el ciervo encumbrar habiendo sufrido derrota.
Soñaba la hiena reír entre llantos de agonía.
Soñaba el hombre soñar en esta mañana fría.

Ahora que el cieno retiene mis pensamientos y que la escarcha detiene mis movimientos, ahora, siento que ya no siento.

Ahora que las olas atacan fuerte, con viento, y arrecian los malhechores, aumentan los descontentos, ahora, creo que ya no creo.

Ahora que falta el sustento y veo tus ojos tristes varados en este maltrecho cielo, ahora, sueño que ya no sueño.

Y en el viejo altar de la maldita catedral, postrado ante el silencio y el desprecio, retumban ecos de miedo, pasos de almas que nunca vivieron.

Sólo puedo orar a un Dios y seguro que no es en este cuento.

¡Ay replicar de campanas por quién dobláis hoy!.

FWTBT

Garrote vil

Hoy mejor que nunca puedo recordar al más famoso "reo" de la historia. Como, sin darse cuenta y en poco tiempo, la vida le fue llevando a donde quizás el nunca deseo llegar. Amadeo le llevó del brazo hasta la misma antesala de la muerte y allí, justo allí, murieron para siempre todos sus sueños.

Nunca borraré de mi retina la barca de la benemérita buscando a José Luis Rodríguez por la oscuridad, ni los trastos de "matar". Eterno como si fuese real porque fue real.

Sin lugar a dudas, para mi, la mejor historia que alguien pudiese contar.

Gracias a todos por escribir una historia real, ahora donde estéis podréis continuar con la vida.

Hasta más Ber.

Quebrantos y duelos

Y soñó con despertar
en las nubes de verano,
y soñó con caminar
por los bellos oleajes
de la siembra al respirar.

Y temió siempre soñar,
pues los deseos perdidos
que vagan por los caminos
de la amarga soledad
sólo caen en cuenco roto
cuando al girar la cabeza
ves con temida tristeza
como ríe la maldad,
en los campos de pobreza
que rocé en mi despertar.

Y conté gotas de sal
que derramadas hicieron
al más feliz embustero
en hombre vano y moral,
que vaga hoy sin destino
por estos fríos senderos
que cruzan la libertad.

Perdido en el mismo centro,
ahogado en esta espiral
que mutila mi memoria,
dejando sólo en la noria
al último ser normal
que puso pie en esta Tierra
que se va hundiendo al pisar
y al escupir mil palabras
por los quebrantos y duelos
que algún día habré de tomar.

De un tio ...

Espero con impaciencia que este Lunes al Sol nos traiga bien tu presencia y que por fin, tras dos días de espera, veas por fin a los tuyos que con impaciencia te veneran.

Sólo le pido a la luz que lleves alma de algarrobo, porque ni quiero pensar en otras almas gemelas que pudieran influir en la luz que con la espera llenará por siempre jamás la casa donde te hospedas.

PFTUS.

Y qué es la vida ...

Cuanta vida han vivido los que tienen menos vida, cuanto tiempo he perdido, cuantas pisadas mías estarán llenas de polvo sin temor a la agonía de que otra huella destrone las insignificantes marcas, que como sello roído, quedaron poco marcadas en la senda del destino, aquella por la que vago desde que la ausencia de tinajas en el molino caído buscaban algún ser muerto en el reino de los vivos.

De poroso fondo de pena llevo lleno los bolsillos de mi vieja gabardina, hoy venta ambulante toca en la cueva de los vinos, aún en la lejanía oigo ladrar a la lanas, oigo el tañer de campanas, oigo al viejo pregonero chillar a los cuatro vientos que aquí se vende de gana buenos y baratos sustentos.

De todos es bien sabido que el fin terminó en el comienzo, que esto es un divagar por mil laberintos y entuertos hasta que la quebrada lleve todo a buen puerto.

Derrotado en la batalla de las mil y una cornisas que vencen sobre mi alma, elevo la voz al cielo para volver a decir nada.

El asolador de la felicidad que otros quieren vuelve en la madrugada al redil de la derrota, abatido, sin palabras, perece como zagal con edad de mayoral y el sentir del aire fresco que envuelve en mil lamentos los incontables cuentos que salen hoy de su boca.

El último adiós

Y se fue. El hombre de la chaqueta de cuadros y la gorra de pana, del ramón en volandas, se fue.

Subió su última principal, tomó su último botellín y fumó su último celta.

Marchó por el camino de la eras, con la mirada perdida en aquel horizonte que tantas veces oteó.

Y yo, desde mi atalaya, aún veo su silueta siguiendo al rebaño, con su cigarro caído, mirando más al suelo que al cielo, pues no tenía ninguna prisa por partir.

Descanse en paz "el sabio", maestre de maestros en la corta distancia, rey de reyes con una canto en la mano y una garrota suspendida en el aire.

Al raso

Debí de tirar la vieja ropa hace tiempo pero no pude o no supe. Ahora otros vendrán que la tiraran por mi, y esto hará que llegue el fin de la penuria, estamos en vísperas de muerte.

Esta vez la dama negra creo que no se va a esconder mucho, parece venir de frente, y eso aún me confunde más.

En las hileras del destino, en los telares de la vida, allí donde se maceran lentamente los más bellos sentimientos están empezando a recoger. Si esto no es para preocuparse ...

Yo que vi nacer el Sol bajo los influjos de la botella, que oí el sonido de la siembra al balancearse como olas en la mar. Yo que agarré con mis manos la verdad y la abracé hasta asfixiarla, creo que hoy nos ofrecerán los que deseemos para cenar.

Y la más temida me hará caminar por el corredor con la mirada perdida, pues olvidada la dejé observando aquellos montes que oteaba el caminante con las botas impregnadas de rocío entre los pastos y el río, entre los campos en flor.

Se equivocó don Antonio pues camino se hace al caer y volver a levantarse, y no por andar bien erguido se hace mejor camino, sólo se avanzará si no se vuelve a pisar las misma huella dejada en la húmeda mañana que nos tocó en la ruleta de la madrugada.

Si mañana no sale el Sol no me esperes despierto.

13 de 13

Pocas palabras hay que decir o quizás habría que decirlas todas.

Mirando con perspectiva podemos estar satisfechos, aunque seguramente todo lo podríamos haber hecho mejor.

Lo que si es seguro es que no cambiaríamos lo que tenemos, nuestras vidas, por nada del mundo. Dos sonrisas que pueden acabar con todos los males del mundo.

Mientras que tu y ellos estéis siempre bien yo podré seguir respirando.

Gracias por todo lo que me has dado y por todo lo que aguantas cada día, que no es poco.

TQMV.

El libro de las mil caras

Intento buscar en la memoria de los nombres olvidados y algunos se me escapan por los pelos, que tristeza no poder recordar.

Agonía indescriptible. Me niego a sucumbir ante el yugo del engaño, bastante tiempo dedico ya a seguir a este rebaño para dejar que el pastor guíe ya todos mis pasos. Tendré que dejar que alguna pisada parezca al menos fruto del azar.

Como me gustaría que cualquier cosa llegase a sorprenderme gratamente, como me gustaría.

Dormitando siempre en la premura de la vida, por no hacer nada ni siquiera tumbos doy.
Triste realidad que desemboca en letras vanas y sueños destrozados.

Una vez quise creer que era feliz. Debió de ser antes de aprender a hablar o quizás antes de nacer, ya no lo recuerdo.

"Capítulo 13, versículo 17"

Labertinto de certidumbre

Me he vuelto a perder en el laberinto sin salida donde duermo atrapado.

Gracias a los versos llanos de Carlos Puebla que ahora mismo escucho puedo seguir mal viviendo en este instante y no caer en la pesadumbre de la que sólo salgo en los pequeños instantes en los que mastico hayo y bebo ayahuasca.

No se guiar al rebaño, mal pastor, mala persona. Nunca acertaré y esa sensación me infringe inmensa desesperanza e infinita tristeza.

Volveré a caer mil veces en la misma piedra, ese es mi destino y así debo acatarlo.

Menos mal que no estoy cuerdo porque entonces estaría totalmente jodido.

Viejo chamán que yace sentado en la antigua mecedora con la mirada perdida en aquellas tierras ocultas en las montañas que jamás volverá a pisar.

Mi único alivio sería no saber lo que podrá pasar mañana, la maldición de ser el último gran adivino.

La canción del verso vacío

Una canción no es sólo bonita porque su letra te encoja el corazón y su música atrape tus sueños.

Una canción nos es sólo mágica porque relate un hecho real o imaginario en el cual te puedas reflejar.

Una canción es el Dios que nunca tuve. Es mi hogar de soledad, la piedra donde me siento a observar.

Una canción es simplemente el aire que me permite respirar en esta inhumanidad. Cada latido de mi corazón tiene encerrada una hermosa canción, y en cada uno de mis pensamientos una melodía envuelve la realidad y una voz me deja varado en el olvido.

Una canción habla de la vida o la muerte, de odio o amor, de hombres que murieron y que recorrieron más de mil lugares donde ahora mismo desearía estar. Una canción habla de vos.

Renuncié a la verdad y perdí la libertad. Dejé de lado razonar con las rocas del camino, pero jamás dejaré de intentar se feliz dentro de una canción, jamás.

Que la música del mar inunde mis oídos y que el viento me roce con ternura. Que la sal de mis labios destruya cada uno de mis quejidos y pueda dar lo imposible a los que más me importan.

Borracho de sal

Recito desde lejanas tierras rodeadas de mar. No tuve tiempo para ello, en los últimos meses estuve atrapado entre rejas por un pequeño delito que no cometí, pero bueno eso no es importante ahora.

Me preparo para mi próxima gran aventura. Voy a cruzar la puerta rumbo a la perdición, la decisión está ya tomada. No hay vuelta atrás.

Tantos viajes, tantas huidas, tantos personajes encontrados y tantos olvidados. Necesito tomar este nuevo rumbo.

Estoy sentado en la antigua taberna del Rolf, aún se pueden ver destellos de las últimas nieves caídas. Con mi botella de ron y mi vieja pipa de coronilla te invito a soñar sobre mi próxima parada. Bordeando el Rockall voy a tomar rumbo hacia el archipiélago de San Andrés, donde dentro de 5 meses tengo una cita con una bella mujer, su nombre es Tanisha Elven. Puede que esté llegando el fin de mis días de bucanero, jamás tuve más de un encuentro con una mujer y con Tanisha éste será el segundo.

La primera vez que la vi estaba sentada en una de esas hermosas butacas del café Tortoni tomando una Quilmes Imperial bien fría, esa visión hizo que un escalofrío cruzara mi cuerpo de la cabeza a los pies como si un rayo me hubiera atravesado.

Pero bueno, esto también es otra historia que ya te contaré. Espero poder verte pronto, siendo pronto antes de un par de años.

El Duende te regala su despedida, hasta pronto y hasta siempre:

"Ayuno sobre la arena
y rezó al dios del mar.
Sólo pienso en regalarte
aquella tranquilidad
que de tu lado quitaste
cuando la flecha te hirió,
y sangrabas derrotado,
sobre la siembra mojada,
donde rumiabas misterios
que la vida fue y destapó.

Viejo baúl de rincón qué guardas en tus entrañas."

Giske, 12 de Agosto de 2010.

Sortilegio inacabado

Hoy al respirar todo me huele mal. Lo primero que hago al levantarme es dar un trago de licor y la garganta me hierve como sal sobre cien estigmas.

Tengo en los ojos heridas que a penas me dejan mirar y mis labios no paran de sangrar.

Decenas de moratones por todo el cuerpo y, como no, un daga clavada en la espalda acompañada por un cuchillo cebollero clavado en el alma.

Mil espinas adornan mis pies, y siento llegar la última respiración antes de caer derrotado por el más cruel de los enemigos: la vida.

Me resigno a morir sin más y en el último esfuerzo inhumano contra lo inevitable va y rechina la cruel madera, se enciende ese punto de luz que ni siquiera me deja morir "tranquilo" en mis sueños.

"Y allá va, bajando hacia el río, montado en su hermoso corcel blanco, a pelo. Bello amanecer de verano."

De tal palo ... tal cacho leño

Nunca se debe olvidar de donde viene uno y a donde va. Esta perspectiva es la única que puede permitirte elegir, en los momentos más críticos, las mejores decisiones.

Nunca debes de obviar los consejos de otros que anduvieron ya por los caminos que ahora quieres transitar, nunca. Tampoco esto quiere decir que tengas que hacer caso a dichos consejos, pero si escucharlos, tenerlos en cuenta antes y no recordarlos después, cuando ya las acciones fueron tomadas y las repercusiones de las mismas son inevitables.

Por más que me duela sabe más el zorro por viejo. No lo dudéis jamás.

Todo está ya inventado pero te invito a soñar. Haz de tus sueños camino, para poder augurar que en tiempos venideros puedas ser tu el diván donde otros duerman sus dudas, y pidan ayuda, y busquen salidas, y encuentren la mano que les pueda guiar.

Denso mar de espuma que no me dejas nadar. Qué me llevaría a cosechar tantas dudas teniendo todas las respuestas.

¿Por dónde andas Duende? Te vuelvo a echar de menos ...

Luces apagadas

Ayer hizo tres años que las luces se apagaron por última vez bajando el puente de las camionetas.

Ayer hizo tres años, y yo no olvidaré el millar de sueños rotos.

Espero que allá por donde vagues lleves puesto el plato grande y el piñón pequeño, y que puedas ver a tus princesas crecer, y que tus sueños sean sus sueños.

Reflexiones inexplicables

Si no tienes nada que perder entonces estás jodido, aunque envidentemente serás el ser más peligroso que haya pisado jamás la tierra. Siempre te podrá quedar el vago consuelo de que todo está por ganar.

Si tienes mucho que perder entonces estás jodido, envidentemente serás uno de los seres más cobardes que habrá mirando nunca la mar. Siempre te quedará el vago consuelo de que otros tienen menos que tú.

Si no tienes nada que ganar y nada que perder entonces, evidentemente, estás muerto.

Si eres capaz de decir tantas absurdas reflexiones inexplicables como las vomitadas en el desván entonces, evidentemnete, eres el amo del purgatorio. Maestre de las almas que penan, señor de las tristezas infinitas que se encierran en una gota de agua manchada de sueños que jamás dejarán de ser soñados.

Reclamo por tanto mi trono al Príncipe de la Agonía.

17

Hoy hace diecisiete años.

Y la lluvia caía cuando el calor aún arreciaba. El sonido del oro envolvió todos mis sueños de aquel momento y los hizo realidad.

La noche seguía llorando y yo continuaba extasiado, feliz como pocas veces, flotando entre gotas y notas, suplicando que aquella noche jamás terminara.

Justo es recordarlo pues jamás he de olvidarlo.

TFH.

Una oda previsible

Si todo siempre pasa como creo que va a pasar. Si todo sucede sin salirse un ápice del absurdo guión de la tontería, que más podía esperar.

Mientras todo iba bien fuimos seres invisibles a los que no se le llego a prestar ni la mínima atención que merecían, debido al gran sacrificio realizado. Tanta hipocresía encerrada en un grano de arena.

Miradas perdidas, palabras vacías, poses ensayadas. Demasiado descaro, demasiado.

Cuando todo fue a peor el plumero apareció para dejar claro cual era la posición de cada uno, tu en la cima y yo en el retrete.

Más que oda lo dejo en plegaria. Abierta la puerta para el que quiera entrar, me quedo con mis ruinas, éste no es mi lugar.

Exhausto, totalmente derrotado. Me rindo ante la aplastante victoria.

Porque no haría caso a mi padre ...

Hoy encontré la verdad

Hasta el más bonito de los sueños está rodeado de mentiras, hasta la más bonita de las sonrisas esconde la verdad y desvela el gran misterio que todos antes o después debemos aprender.

No hay más luz que el reflejo de tu mirada frente al espejo, no lo dudes jamás. Nadie sabrá más de ti que lo que tu quieres saber. Estoy cansado de escuchar a los charlatanes escupir historias que no llegan a creer.

Yo, que apagué la Luna con mis manos en las noches de verano para que no perdieses el sueño.
Yo, que levanté las verdes siembras para que siempre estuvieras cubierto.
Yo, que rocié de vida tus sueños ahora te busco y en ningún sitio te encuentro.
Te desperté y caí muerto, contando la misma historia y narrando siempre el mismo cuento.

Mirada perdida entre el infierno y el suelo, por querer venir de vuelta y no ir de nuevo hacia el fuego.

Latigazos de desprecio

Se que esto que voy a decir es muy duro, pero no se debe intentar crear belleza en lo que no está destinado a albergarla. Lo siento, siento de verás quitar toda esperanza y abogar por la desesperación, pero al menos todos debemos tener derecho a agonizar dignamente.

No intentéis adornar mi ataúd con flores blancas porque lo único que conseguiréis es poner otro estorbo más en el que tropezarme cuando vaya a saltar por la ventana.

Ruego al amo del calabozo, y a su séquito, que ni siquiera me dirijan la mirada, aún menos la palabra.

Si no tengo ni siquiera derecho a morir, y yo no elegí la vida y una vez puesto aquí es ella la que va eligiendo por mí, digo yo que tendré derecho a observar el cuadro tal como es.

No busques sonrisas donde sólo vas a recoger latigazos de desprecio, te hará bien.

El eterno desesperanzador.

Hostal Gia

He perdido todo el tiempo sufriendo por ver tu felicidad y ya va siendo hora de poder ver, aunque sea en el vago reflejo de un pequeño charco varado en la estrecha vereda de la soledad, mi vieja sonrisa.

Sueño inalcanzable esperar que alguien me entienda, siempre intentado hacer las cosas lo mejor que sé para sólo recibir reproches e insultos, billetes de cambio que hasta hoy acepté sin ni siquiera comprobar su validez.

Viajero incansable de las vanas palabras y cosechador de los antiguos sonidos que poblaron la faz de la tierra antes de que nada ni nadie aplastara mi porvenir.

Y hoy, una vez más, sentado frente a la charca de los senderos perdidos, veo revolotear a la bella golondrina a la que una vez quite la vida. Giro la mirada hacia el sur, y vuelvo a ver las luces apagadas bajando por la serpenteante cuesta del eterno puente de paso.

Otra vez me invade la maldita sensación de no haber estado aquí nunca y me emborracha el deseo de permanecer aquí por siempre.

Treinta chapas, cien papeles, un chivato, una noche sin Luna, y las almas del olvido reflexionando sobre todo y nada a la vez.

¿Dónde estás mi vieja curva?

Solo en la madrugá

Estoy harto de llegar pronto para que los que llegan tarde pasen siempre delante de mi.

A quien madruga ni Dios le ayuda, eso es evidente, pero conmigo se ceban.

Sentencia II

La última bala de mi revolver será para ti, no lo dudes.

No me des las gracias por regalarte la libertad eterna, te lo ganaste a pulso.

Memento mori.

Soy un extraño

Y volvió la bruja al redil, y los borregos se encharcaron de nuevo en absurdas profecías cubiertas de necedad y vacío.

Espero que sus palabras vanas no interrumpan más mis lamentos, sólo pido eso. No creo que sea egoísta por mi parte soñar con el silencio.

Difícil calibrar bien entre preferir no estar muerto o desangrarme en este nido de hienas hambrientas de estupidez.

No me canso de derramar más sal. ¡Qué nunca jamás la mar eche en falta toda las lágrimas que encierran mis latidos!.

Marchad en paz ...

El último candil

Al final, con lágrimas en el alma, tendré que decir adiós al último rayo de sol que iluminaba, de vez en cuando, mis profundos sentimientos.

Esta vez estoy convencido que es una despedida sin retorno, demasiado tiempo para ahora acabar así, como si nada fuese a pasar. Yo de momento tiraré de la puerta pero sin echar la llave ...

En cinco días habrán pasado veinte años desde los ecos de la cabaña de Omrut, veinte años soñando contigo, que jamás me pediste nada a cambio y todo me lo diste.

Después de que se hiciera realidad el sueño, allá por principios de este siglo, el camino llega a su fin.

Te miraré, me mirarás.
Te besaré, te girarás.
Te soñaré, y a cada paso que dé,
moriré por los vacíos de tu voz.

Y en el barro de las pisadas perdidas, allá en la cumbre de la heridas perpetuas que jamás cicatrizarán, te esperaré.

Qué el gran maestre me guíe
por esta siembra de dudas,
principio y fin de locuras,
que me retienen en vida
en la enaguas de Judas.

"Alma negra en sus entrañas..."

Setencia

Yo nunca seré el peor de tus enemigos, simplemente seré el último.

Aljaes

Cantos rodados

Manos marcadas por la maleza y la espesura.
Veneno susurrante que se abre paso en la locura.

Pude atravesar barreras intransitables.
Pude tropezar en piedras marchitas de fuego.
Pude recordar victorias de otra vida.
Pude respirar, y sentir la mirada de quién todo lo sabe.

No sirvo para vivir, creo que soy simplemente un superviviente de los miedos encarcelados en tiempos lejanos que no volverán.

Pero que nadie me quite jamás el poder meter la mano entre las zarzas y desollarme la piel en tus heridas.

Soy esclavo del silencio y eso no me va a traer nada bueno, pero al menos dejaré de barruntar los ecos de la maldita, y podré escuchar las voces de tu belleza que me llenan más que la niebla a los valles de la cordura.

Sólo te pido el aliento
para no perder el momento,
y aunque olvidé la esperanza,
pueda sentarme en tu cuerpo
a mirar a la otananza,
y pensar en el viejo cuento
que envuelve estos lamentos,
desde el inicio del tiempo,
en los altos de labranza.

Tinieblas

Apenas me quedan sonidos donde poder guardar mis quejidos.
Apenas me quedan ganas para poder seguir bien erguido.
Apenas queda mañana, y temo más al olvido que al jaguar que duerme en su rama.

Siento mis ojos cerrar, esto ya huele a mojado.
No me oigo respirar, esto ya huele al final,
o quizás sea la vida que me tiene adormilado por miedo a mi despertar.

Me tiembla el pulso y no puedo fallar...

Y volveré ... y volverás ...

Y que los viejos chaparros me guarden de viento y la lluvia,
voy a echarme a pensar en no perder la cabeza
pues la dura batalla que me espera en la madrugá, hacia el sur de la arenas,
quizás no pueda perder lo que nunca debí ganar.

He alcanzado el mayor bien esperado por la peor alimaña, solo en la soledad.

Tinieblas que me envolvéis, marchad hacia las montañas.
Luz cegadora del amanecer, arrópame con dulzura
pues según se apoderé de mí esta tremenda locura
no podré poner fin a las olas de mis dudas.

Navaja en mano, bolsa, abril, campo, allí deberé resistir al encanto de tus brazos.

El extraño

Soy un extraño,
Un ermitaño,
Ando desnudo,
Y miro mal.

Hablo de frente.
Voy por mi mundo,
Voy dando tumbos.
Buscando el mar.

No fumo y bebo,
no se lo que digo,
no creo en destino
no sueño por soñar.

Sólo estar cuerdo,
espero en silencio.
Pierdo la vereda,
para encontrar paz.

Soy un extraño
que anda perdido
que escucha al viento
y huele a sal.

Haz el camino
sin ver pisadas,
dijo el maestro
a este juglar.

Y el nuevo sabio
de las cerezas
narró al alba
mi navegar.

Lamentos tristes,
pozo cegado,
red de ilusiones
al despertar.

Soy un extraño…

De nuevo ...

Y cuando los dos patos flotaban sobre el mes más corto del año y la desesperación, y el dolor, hacían su estelar aparición, a la vez que el Sol teñía de libertad los ecos del futuro, en ese momento, y justo en ese momento, mi sangre volvió a luchar como siempre. Lo hizo y vió la extraña luz que le deberá acompañar por siempre.

Habrá más momentos de felicidad, no lo sé, difícil volver a igualar. Por dos veces merecí un instante de felicidad, no se qué coño habré hecho en esta vida para recibir el premio más importante dos maravillosas veces.

Al final, siempre preferiré el eterno purgatorio donde me ha tocado penar a cambio de haber podido recibir los que jamás podré devolver.

Esto ya huele a tragedia para los que siempre acechan mis pisadas, un mal giro y la furia desatada podrá ser de tal magnitud que la tierra nunca conocerá desvastación igual.

Gracias a mi vida que me ha dado tanto ...

Ni te cuento

Simplemente veo sombras donde tú ves resplandor.

Veo ciénagas de incertidumbre en las dormidas aguas de mar de la tranquilidad.

Percibo extrema maldad en la bondad de los hombres.

Siento que me abrasa el ardor por tomar la razón como guía mientras tu ni siquiera te molestas en intentar farfullar.

Siempre nadando contracorriente, siempre caminando con el pie cambiado, siempre hablando y callando a destiempo.

Seguramente debo padecer ceguera imperceptible, además de una rara enfermedad que me produce pensamientos disueltos en agua de sal, estrangulación de la entrañas por excesos inconfesos, mal de altura cuando subo simplemente un escalón.

Realmente vivo en contradicción interna y externa, y esto parece que tiene difícil solución.

“Vivo sin vivir en mi” poca cosa, ni te cuento. Habla el ser que malvive en el sinvivir.

... no te preocupes que yo me acuerdo ...

Luna Nueva

En mi humilde opinión todos tenemos la obligación de escribir en alguna ocasión a lo largo de nuestras vidas una canción a la luna.

Citada en casi todos los poemas, guía de nuestros pasos desde que nacemos hasta que morimos.

Hermana pequeña del Sol, odiada por la estrellas, querida hasta la extenuación por el eterno divagar de la mar.

Yo que en tu ausencia he logrado perder la razón y en tu presencia el habla, te reclamo como hija predilecta de mi alma y de las vagas líneas que puedan recitar mis dedos.

Sin lugar a dudas mi canción siempre irá para la Luna Nueva, aquella que me dejó ver más allá de tu mirada, y descubrir en la curva del olvido los horizontes lejanos del conocimiento y del sentimiento, acompañados por la Rubia y por María.

Gracias Luna, por no existir cuando más lo necesito y por alumbrar mis pasos cuando el miedo agarrota mi corazón.

Inundado de tristeza

Ahogado en la pena cruza la mirada con el suelo de su vieja alcoba. Aquella en la que su niñez soñaba mirando el cielo de madera que cubría su morada.

Sí se puede estar peor, y hoy se ha cumplido con creces la profecía.

Nunca pensé escuchar una palabra que calase tanto en las entrañas de la tristeza, que ahondará hasta las raíces de la pesadumbre.

Se acabó el aire que debía respirar. De corazón, lo siento.

Lágrimas de Dios

Tengo el don de otorgar la inmortalidad a cualquier gota de lluvia que atraviese la mirada de la inocencia.

Se que puedo dictar sentencia ante cualquier pensamiento que cruce la vigilia del silencio en la que me veo envuelto.

Hoy, mejor que nunca, me doy cuenta del poder que se encierran en las estúpidas palabras, y por tanto imploro clemencia ante el río que muere en el mar, ante la urraca que posada sobre el olivo intenta marcar mi caminar. Me arrodillo ante ti, luz del alba, para que absuelvas todas mis faltas y me dejes partir hacia donde sólo tú y yo sabemos.

Vuelvo a levantar la cabeza para mirar al Sol y me doy otra vez con el jodido pico de la mesa que me lleva maltratando desde que apenas levantaba un metro del suelo.

Si esta es la gloria que deseáis para mi, ya la he alcanzado y superado con creces, deja de tener sentido el experimento, no habrá nuevos datos de interés.

Y fue Dios y le encomendó a la ira, y a su hermana la cólera, que mostrasen de lo que es capaz. Hoy Dios llora tras las estrellas por su eterno error que le llevará a vagar por siempre sin perdón, ya que no tiene que rendir cuentas ante nada ni nadie.

Sólo ruego que el silencio sea por siempre el mayor de los desprecios, y que alguien pueda percibirlo para que la ausencia de eco maneje las viejas heridas a su gusto.

El olor de la siembra

El viento de la madrugada invade la espera. ¿Dónde perdí el olor a siembra?, aquel olor que me cegaba en el atardecer y que atrapaba mis sueños de libertad.

Aún tengo grabado a fuego el serpentear del camino frente a mis ojos, y allá al fondo las montañas azules. Ojalá que nunca se borren de mi memoria aquellos días, porque al menos tendré algo a lo que agarrarme cuando esté cubierto de hastío hasta el cuello y sólo un vago recuerdo pueda decidir que todo valió la pena.

Y hoy, bajo el yugo de la soledad y con el eterno error de volcar en las palabras lo que sólo puede expresar una mirada, vuelvo a mirar hacia ti. Quizás todo hubiese distinto, pero ahora el camino se cubrió de maleza. Las zarzas y las malvas ocultan los pasos de los niños, los sueños de los hombres.

Eterno navío

Deseo empezar a robarle sueños al recuerdo y volverlos a soñar. Quiero, con todas mis fuerzas, borrar de mi alma la ausencia de paz, pero soy consciente que ese es un camino no marcado en las páginas de la futura memoria que habré de guardar.

Se que se avecinan nubes de alegría en el cielo y eso me debe conducir, por mi bien y el vuestro, hacia senderos de serenidad. Difícil lo veo.

No puedo hacer lo imposible por su propia naturaleza, pero os prometo que en ocasiones lo intento. Guardar tras las cortinas de vuestros ojos éste vagar por la pena, es digno de retratar.

Y allá, en su mecedora azul, bajo el cuadro del eterno navío que surcaba los mares de Sur, fuma en pipa mientras con mirada perdida gira su cabeza hacia el extraño eco que hacen la brasas abrazadas en la chimenea. Su barba se torna plata con el brillo del fuego reflejado en la extraña soledad.

Esquela

Panfilo Benito, albañil de profesión y poeta en sus ratos muertos, ¿he dicho “muertos”?, descanse en paz Don Pánfilo Benito Malpartida, rey de reyes a la hora de la siesta.

De la TeC y de la MeC

-- Una de cal y otra de mero --

Por siempre: MHM

Nunca fui el Sol de Enero, ni tampoco fui recordado ni olvidado, ni siquiera olvidado.

Veo el día amanecer tras la ventana de podredumbre que ilumina mi celda y ya no se si puedo sentir más pena, no lo sé.

Miro al frente y no veo nada, no veo a nadie. Tengo enredado mi sueño entre la mirada y el pensamiento y no dejo de volar, no puedo hacer otra cosa si no quiero perderme entre la espesa bruma que avanza sin pausa.

Sin voz, a que alta instancia me puedo ya quejar donde no haya reclamado por vía ordinaria. No me quedan recursos, siento que me falta el aire, siento presión en el pecho, posiblemente esto sea el final.

Niego la evidencia hasta la tortura. Seguramente se puede estar peor, pero eso es otra historia y esto son historias mías.

Truman

Soy una persona prácticamente transparente, tanto en mi forma de actuar como me perciben los demás: no me ven.

En todo cuento para nada, esa es la gran experiencia que voy sacando de los días que llevo vagando por esta vida, que ya van siendo unos cuantos.

No puedo evitar hacer algunas cosas bien cuando las debería no hacer, y otras cosas que si debería hacer las dejo morir en el anonimato del tiempo pasado.

Me gustaría pasar de todo, coger la senda de la soledad, la única senda a la que creo que estoy llamado a tomar, y reírme al ver mi reflejo en las mansas aguas de la tranquilidad.

A Truman parece que le esta gustando el experimento y se está pasando bastante de lo aceptable o comprensible.

Sigo sin ser traidor y aviso en cada ocasión que tengo, que a nadie le preocupe mi andadura pero que no se crucen en ella en el día en que la profecía se cumpla.

Dad y perderéis lo dado en la mayoría de los casos, esa es la única verdad.

Triste pero cierto.

Adiós

Pisando las hojas secas
que el Otoño dejo escapar
recuerdo bellos momentos
que jamás podré olvidar.

Anduvimos de puntillas
entre la pena y la angustia
y eso deja secuelas
que nadie podrá quitar.

En el hogar del absurdo
nos quedamos bien varados
y por mucho que soñemos
nos marcó la eternidad.

Vivo por ver reflejos,
y sentir pequeñas cosas.
Vivo por ver de lejos
a las bellas mariposas
agitar alas al viento,
y modificar el momento,
aunque nada más importa.

Y se levantó de su silla, como si fuera una vez más. Y se puso su chaqueta, y colgó su dormitar en la percha de la puerta. Al salir, ni una palabra de más.

Ahora en la lejanía de quién nunca debió estar echo de menos las risas. Se que su caminar hará camino al andar.

Hasta siempre, hasta la vista, hasta que las cervezas frías posadas sobre viejo mármol vuelvan a contar mentiras al recordar el pasado. Si nunca llegará el encuentro, pues que te vaya bonito en el reino de los tuertos.

Embarazo en años, tela pal cuerpo.

Boina bajera

Esto ya huele ha mojado. El trágico despertar acompaña hoy al otoño en su mágico caminar.

El campo se va aclarando, los viejos robles se van y nuevos tallos se harán paso en algunos meses. Pero no es eso lo que más importa, ni mucho menos, pero importa.

Boina bajera, garrota alma de castaño, viejo abrigo roído por el tiempo, botos oscuros, cuerda que sostiene la cordura a la altura de la cintura, ahí va el viejo pastor de penas, antaño recolector de belleza y hoy, hundido en el barro, clava su mirada en el horizonte y aún recuerda, allá por los años de las avispas, sus paseos por la vida.

El viento ya no le vuelve sereno, y eso me preocupa.

Oigo al mar susurrar
allá en la lejanía
viejas palabras mías.

Oigo al cielo aclamar
en su inmensa altura
ecos de mi locura.

Y en el viejo cigarral,
oteando la Imperial,
veré a las calles llorar
por las pisadas pérdidas,
aquellas que no volverán.

Fácil predicar

Mucha gente ha escrito
sobre el no mirar atrás,
vivir cada día único
por si falta el despertar.

Que fácil es escupir
sin nada tener que decir,
y como ese es mi camino,
hoy me dirijo hacia ti
que me jodiste, destino,
antes de verla partir.

Y va la bruma y le escucha decir al Sol:

Carpe diem dicen los vivos
pero si yo ya ando muerto,
que cojones puedo hacer
para vivir el momento.

Que fácil es predicar
sin tener que dar ejemplo,
que difícil ser sincero
y no herir en el intento.

En la cantina del pueblo
hay un viejo cuenta cuentos
que va diciendo de mi
que soy el ladrón de sueños.

Lo que el trovador no sabe
es que hace ya varios inviernos
que robaron en mi cara
a la voz de mis silencios.

Eterno divagar
por efímeros momentos
que en cada madrugada
calman algo el desconcierto,
de tener que emborrachar
y perder conocimiento
para poder aguantar
enterrado entre los cuerdos.

Habla de un hombre

Tengo una carta escrita
colgada de un cuadro
que habla de un hombre
vestido de barro,
que nada en memorias
de tiempos pasados.

Voy a cantar una nana
aprendida entre rejas
que habla de un hombre
que nunca se queja,
que sueña con sueños
que huelen a tierra.

Quiero contar una historia
tallada en las piedras
que habla de un hombre
que vive de prenda
perdido en el fango
de envidias y ofensas.

Se que en la antigua posada,
marcadas en suelo,
están las pisadas
del viejo vaquero
que puso sus balas
en los agujeros.

Oigo narrar a los cuerdos
marchitas leyendas
que hablan de un hombre
que vive en la senda
de los corazones
perdidos en nieblas.

Y con aguja de sal
clavo en su mirada
todo lo que hizo mal
y canto a las hadas
del paso otoñal
que las hojas secas
vienen y se van.

Paseos vacíos,
palabras malditas,
pechos malheridos,
jinetes y guías,
reclamo la tierra
para por fin descansar.

Me pico en la vena,
me muerdo la lengua,
tropiezo en la arena,
me hundo en la mar,
os dejo tranquilos,
que os vaya bonito,
por vellos destinos
en verso soñados.

Solo recordaros
que haya donde andéis
detrás de vosotros
siempre yo estaré,
guardaros del miedo
eso es cosa mía,
robarle a la vida
mis sueños también.

Infinita soledad

Siempre la misma traición.

Y se pensaba el ausente
que el ahora escribiente,
por tonto que pareciera,
no podría descubrir
entre las letras malditas
la verdad que hay escondida
en los silencios buscados
por los eternos villanos.
En las eternas sonrisas
afiladas y postizas.
El parecer escuchar
si sólo se quiere hablar.

Centro del universo
queja y pena, más miedo.
Eterno Sol de la Pampa,
asco me da el pensar
por mi qué no hará Satán,
si el morador del cielo
me trata así del mal.

Y yo aquí sentando, esperando,
a que venga la vil agonía
a reírse en mis narices
y a contar historias mías,
cuando narradas están
las mil y una heridas
que lograron alcanzar
a mi corazón inerte
en el valle de los sueños,
allá donde las ilusiones
se hacen eco de las pasiones
que envuelve hoy la soledad
del viejo desván de emociones
y que llenan mi despertar
de rocío rojo sangre,
de dolor y de amargura,
me escuecen las herraduras
de volver a tropezar
con la misma puta piedra
que alguien puso en mi mesa
una mañana secreta
del año del fin del mundo
cuando firmé mi destino
y empecé a morir de frío
en la jaula de los lobos
donde yacen los escombros,
donde me ahogo en el lodo
lúgubre y desalmado,
infierno quizás mal llamado,
pero sin dudar jamás
que en estás viejas hogueras
se apago mi despertar.

Nunca tan larga espera
llevó a morir de desidia.
Nunca tan larga espera
llevó a penar en silencio.
Nunca tan larga espera
dejó a sin pena ni gloria,
al juglar de la memoria,
jugar con palabras vacías
y rezar al amanecer
por ver llover en desierto.

Locura sin igual, osadía,
eterno baile de necios
infinito vals de mentiras
que me esperas en silencio
a que clave la rodilla
a orilla del mar Muerto.
Espera de pie, te digo,
pues podré morir de viejo
pero no venderé mi pellejo
a la hipocrita cobardía
que me ofreces en silencio.

Elijo cara, lo siento..

En el hogar de los tuertos

Cuando aún los párpados de los mentirosos yacen cerrados, el viejo aventurero clava sus manos en la mesa del sufrimiento y comienza a relatar viejas leyendas perdidas ya en el olvido de tiempos hoy tan lejanos.

Oigo alzarse la luz y veo como el ruido se apodera de Amarga. Rutina, espiral de la locura que envuelve cada amanecer en la butaca olvidada del viejo teatro, vacío, donde represento cada mañana mis peores pesadillas.

Tengo morando en mi pecho el dolor del desprecio y el absurdo. Tengo anclada en mi vientre la daga de los siete hijos de la luz, que tras su última batalla, y una vez derrotado el maligno, la cubrieron de sal y la enterraron en el pozo del olvido.

Hoy, sin ir más lejos, hoy, porque no hay día más cerca, hoy me quemaré los ojos con las sucias necedades y llenaré de barro mis oídos con el eterno rumor de la corte de bufones.

Huele a mojado el silencio,

amargos saben tus labios,

rozo el suelo con los dedos,

pues el cielo está tan lejano

que en el hogar de los tuertos

el ciego siempre será el amo.

Pecados

Y los sueños se perdieron arrojados en la papelera. Cómo podía yo imaginar que mi acción iba a tener tal repercusión.

A veces, en las noches de Luna llena, cuando miro al cielo y no puedo ver a Dios, me acuerdo de la curva del olvido, me acuerdo de valle del destino, recuerdo aquellas mañanas al Sol.

Y a veces, cuando la fatiga me vence, me viene a la memoria una pastilla roja, una cuesta sin luces, un chivato de maría, y el dolor me destruye por dentro.

Y muchas veces, en el circo de inhumanos, el tiempo se me hace infinito y los grillos enloquecen la ausencia de cordura que perdí en un reguero, una noche de verano, con un botella de Martini en una mano y con el cielo estrellado por sombrero.

La nostalgia no me llega para reflejar todo lo que siento.

Mis siete pecados capitales, mis siete puñales anclados en el pecho:


Agonía
Angustia
Ansia
Cobardía
Desidia
Hipocresía
Penuria

Le envidia del pasado me emborracha de locura, pero mejor borracho que cuerdo pues este matojo de necios donde clavo mi mirada cada día al despertar sólo me lleva a matar, y eso no parece bueno.

Mejor loco que sereno.

Asco

Fuerte palabra para hablar de lo que siento en este instante, no encontré ninguna palabra mejor para con cuatro letras decir todo y no dejarme nada en la recámara.

El regreso de la serpiente y el baile de los lobos alrededor del fuego de la mentira me lleva a negar la evidencia: todo esto es un asco.

Se que la influencia de la envidia pasajera enloquece mi cordura. Traicionera verdad que nunca quiero aceptar.

Si todo es mentira, para que sufrir por nada. Y mientras tanto, el camino se emborracha de lodo y apenas puedo ya caminar. Sufro cuando no veo el mar, y el brillo de la sal sobre los brotes de las pequeñas olas que llegan a morir a mis pies, de dónde habrán partido y qué méritos habrán hecho para acabar así.

Suerte perruna al cuadrado, quién quiere esta suerte pudiendo tener desgracia.

Asco.

La penúltima

Siento como la ruina me acaricia las manos mientras me susurra al oído palabras de infelicidad.
Veo como la verdad hace que el dolor se vuelva insoportable en tiempos de penuria.
Y el Sol, que os voy a decir del Sol, viene y va sin dar cuentas a nadie.

Tras perder la última batalla con la razón como lanza y la obviedad como escudo creo que debo cambiar de bando, siempre caballo perdedor.
Después de reflexionar mucho (unos tres segundos) estoy más seguro que nunca que debo acampar en los prados de la falsedad, si es que queda sitio para mi, porque según parece el lugar está completo.

Indago, miro, pienso y me doy cuenta como pierdo el tiempo, seguramente habrá mejores formas de hacerlo, o no.

En la lagunas de la soledad, entre el valle de la tristeza y las sombras de la alameda del infortunio, duerme mi alma.

Mil historias he contado ...

Viejuno

Me llegó un recuerdo a la memoria, como un rayo que atraviesa mil montañas. Y de repente el tiempo se detuvo, ¿cómo podía haber pasado tanto tiempo si parece que fue ayer?.

El miedo me hablo
de la vieja canción
que envuelve mis sueños.

La luz de tu voz
no me acarició
para volverme sereno.

Y creo que al Sol
le debo el dolor
de estar siempre inquieto.

El cuento sin fin,
narrado por mi
a cada momento.

Doblé la esquina
y vi que el ayer
se fue entre mis dedos.

Y ahora al pasar
por el viejo bar
no oigo el latido
de aquella verdad
que vi macerar
cuando era yo niño
a orillas del mar.

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- Un café solo, de los que tu sabes.
- ¿Con hielo?.
- Si, y una baraja y unos chinos.
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Agarraos ...

Y lo vi venir, acercándose con sigilo, a lo largo de los años. Me fueron ahogando para que dejará de luchar, para que dejará de opinar. Ahora ya sólo protesto al viento y sólo me escuchan los cristales y ladrillos, aunque me aguantan los míos, no se si por mucho tiempo.

Reclamo al mundo libre que despierte de su adormecimiento inducido, no se puede sobrevivir siempre inmerso en ensoñaciones producidas por la locuaz estrategia de guiar al rebaño hacia pastos secos. No nos podemos conformar con un trozo de pan cuando nos están quitando la vida gota a gota.

"Si grito, oírme;si hablo, escucharme;si me callo, estaré muerto o habrá llegado el día que llevo profetizando desde hace casi dos décadas".

Agarraos bien los machos.

Objetivo conseguido

Se me ha olvidado todo lo que nunca supe.

Yo, que jamás me moví por el terreno del conocimiento, veo ahora como la ignorancia se apodera de mi ser. Estoy alcanzando el cenit de la vagancia intelectual, por fin lograré algo en la vida, la inutilidad absoluta. Premio al que he aspirado por largo tiempo, me lo merezco. Aunque en honor a la verdad hay miles de millones de individuos que seguro que se lo merecen más que yo, pero bueno, éste es mi momento.

¡A disfrutarlo!. Quiero dar gracias por este gran honor a la hordas de estupideces que escucho cada día y que han hecho de mi el más fiel seguidor de la agonía eterna que se mueve entre la angustia y la náusea. No me puedo olvidar en esta ocasión especial de recordar a la fiel hipocresía que acompaña mis pasos desde tiempos inmemoriales.

Gracias de corazón.

Altos honorarios

Estaba contigo cuando las luces se agitaron.
A tu lado me recosté sobre la mesa pequeña.
Te ayudé a lanzar piedras y a tocar la tierra.
Llevé tu mano en busca de la fruta prohibida.
Acompañé tu vaso cuando perseguía las letras.
Te enamoré hasta las entrañas y te volví a enamorar.
Logré que olvidases, por un instante, el miedo.
Te hice volar, te hice caer, te hice soñar.

Te dí todo lo que tienes y te daré lo que tendrás, pero el precio que pagaste fue el más alto.

Que cada día que pase sientas que se pasa la vida pero que creas que lo que pasa es solamente un día.

Altos honorarios por quitarte lo que siempre añorarás y darte sin condición lo que siempre añorabas.

Mi camino

Brisa, siento la brisa rozar mis pupilas mientras la sal reposa en mis mejillas.

A veces a lo lejos llego a avistar la tierra de nuestros antepasados, estoy tranquilo, creo que estoy cerca de lo que nunca encuentro.

Me abrazo a la tenue luz de alba, con su frescor, con sus bellas caricias, y giro la mirada hacia el Este, esperado sentir el viento sobre mi espalda.

Sueño, creo que estoy despierto pero en verdad sueño.

Retorno a mis huellas de sur, aquellas que seguramente no me hicieron más feliz, pero que tampoco me volvieron más gris.

Y veré brillar dos estrellas junto a la Luna, y ese ha de ser mi camino.

El árbol de los sueños

A veces en la noche siento miedo,
las sombras del futuro me enloquecen,
el Fuser viene y me dice al oído
que lo nunca iniciado no perece.

Andando entre callejones bellos
bromeo sobre este viejo presente,
me acuerdo de los ruidos de los cascos,
recuerdo haber matado a la serpiente.

Yo no rendiré cuentas al gallo
izaré siempre la vista al frente,
ataros bien los machos os sugiero
seré el cosechador de la simiente.

Me elijo personaje de este cuento,
y a la cintura cuelgo mi amuleto,
que no es otro que mi vieja espada
en su hoja esta grabado tu silencio.

Remonto por la el valle de los muertos
hacia el lugar donde juegan los cuervos,
recuerdo que cuando era yo pequeño
allí yacía el árbol de mis sueños.

Sueño sin sal

La luz de la incertidumbre, grial de todas las grandes alegrías que puedo recibir en este jodido mundo, ha vuelto a iluminar mi destino. De nuevo a soñar bonito, no esta mal ¿no? quizás ya iba siendo hora de dejar de lado las pesadillas diarias y poder intercalar algún pensamiento bordado de sonrisas.

Se ahogan mis palabras en el lago de la soledad y puede que jamás me vuelva a sentir sólo.
Compañera que cumples mis deseos como hada de los mil y un cuentos, me vas a echar de menos, yo a ti también.

Sabiendo que todo debe ir bien, allá por el mes más corto nos conoceremos.

Que nadie dude nunca jamás que allá por donde corra mi sangre no volverá a crecer la hierba, no volverá a soplar el viento ni el agua se podrá posar.

No quiero sal en este sueño.

Rebaño

Nunca jamás lograré entender nada. Parece que a la gran mayoría de los humanos lo que más les gusta es en seguir por el sendero, sin salirse del camino. Cuanto más piedras les pongan en el camino, mejor que mejor. Así se podrán tropezar repetidamente y sin descanso.

Que a nadie se le ocurra luego lanzar su ira al aire, por que yo desde luego no pienso volver a escuchar. Pondré mis oídos a hibernar, dejaré de luchar contra los molinos. Volveré al pueblo perdido de donde no debí nunca marchar.

Si os quitan lo bailao, que coño os va a quedar. Daros cuenta de una vez que lo logrado con sangre no debe perderse ni jamás olvidarse, para no volver a derramar ni una sola gota en una guerra antaño ganada.

¡Danzad!, gritan los domadores de almas, antaño ladrones de sueños.

¡Despertad! os grita el trovador de lamentos. No esperéis a estar muertos para poder sentiros libres.

Espero que el duende vuelva pronto o esto será mi perdición.

Carta al olvido

Y de que va esta canción:

En el valle del destino,
y a lo largo de su río,
en un Otoño muy frío
un hombre va y se murió.

Cuenta esta vieja leyenda
que caminando malherido
le dejó carta al olvido,
le susurró al oído a Dios.

Pero un viejo campesino
que guardaba sus aperos
dice que contaba un verso
sobre un viejo trovador.

Aunque el viento impedía
escuchar con garantías,
palabras entrecortadas,
los sonidos de su voz.

Algo así oyó que decía:

"Detrás mía viene la vida
pues la muerte me dejó
arropado de dolor.

Cuidado con osadías,
no digas palabras vanas,
pues el tiempo terminó.

No mires atrás lo andando
ni creas haber soñado
pues esto ya se acabó.

Sin resignación ni ira
le quite sus ropas negras
y desnuda se quedó.

Era la mujer más bella
que encontré sobre la tierra,
sonrió y se me abrazó."

Y sobre el camino negro
de pisadas de infortunio
con el río de escenario
el hombre va y se murió.

Y los niños a la escuela,
estos días de verano,
van cantando la leyenda
de uno que al morir vivió.

Respira ...

Los azares del destino han llevado a encontrarme en el albor del día con el duende. Le he visto extraño, distante, silencioso, opaco. Siento que sólo respira por miedo a no respirar, me duele la resignanción de sus ojos, me abrasa el dolor de su alma.

Tantos inviernos sin encontrarnos, tantas noches sin su mirada. Aún recuerdo aquellos días perdidos ya en los rincones de la memoria cuando la bola entraba en el gua, cuando la chapa corría por la arena, cuando volaba la peonza y soñabamos con el fichaje nº 35. Dónde quedaron tus sueños, duende, dónde olvidaste tu lugar. Siempre pensé que recorrerías de nuevo Sierra Maestra, ahora ya se que no.

Antaño lleno de luz, y hoy conforme con reír los cuentos de otros. En qué punto del camino miraste hacia atrás y perdiste la guía que a ningún lugar te debería llevar.

Imploro al rey de los barbechos, jefe de las tres rutas prohibidas, que traiga su ejército a mis puertas.
Reclamo al dios de las promesas, señor de la fruta prohibida, que lleve a sus legiones al templo de Yerushalayim, lugar del que nunca debieron partir.

A partir de aqui, que empiece la batalla final, la única que tendrá un ganador. Si el miedo se alza con la derrota, la victoria será la recompensa que dejaré a la generaciones futuras.

"Abro la puerta y veo la hoguera susurrar.
Elevo la mirada y descubro en la penumbra al Fuser con la mirada llena de paz, esto me deja sereno. Ahora se que lo mejor está por llegar.
Cierro la puerta con sigilo y al girame veo la sombra de la hoja alargada y curva en el cieno, le digo que no me espere despierto, que aún tengo caminos que andar."

Las huellas de tu mirada

Sólo por veros reir valió la pena sufrir. Sólo por veros felices valió la pena vivir.

Siento que en la nostalgia anda flotando un lágrima, lleva la sonrisa puesta y los ojos pintandos de sal. Oigo gruñir al viento, eso no es bueno ni malo mientras no escuche reir al tuerto, todo puede llegar.

Me tapo los ojos y miro hacia atrás, y veo los sueños que vienen y van. Siento partir hacia al frente sin tu pañuelo de seda, espero que esta distancia no nos separe jamás.

Y miró hacia el Sur y sobre los ojos grises del Invierno que se llevo la memoria espero poder olvidar.

Junqueras que sosteníais mis huesos ¿dónde habéis ido a parar?. Dejásteis paso a las zarzas y a los negros despertares que envuelven las tenues luces de esta aldea de desprecios donde regreso a buscar lo que no supe encontrar.

Rozo con mis pupilas las huellas de tu mirada. Siento en mis mejillas al aire narrar la calma que vive en la pesadumbre las eternas moradas de los antiguos pastores, perdidas hoy entre nubes de codicia y esplendor, y tiro la moneda al aire y siempre el mismo ganador.

Me apoyo sin fuerzas ya sobre las puerta olvidada.
Me resguardo de la lluvia bajo el techo derrumbado.
Me siento en aquel puente que caciques derribaron, y cuento a mi media luna de alquitrán los mismos sueños que le susurraba cuando en ella dormitaba.

La tierra me huele a mojada, y creo que al despertar el olor de la hierba fresca podrá hacerme olvidar estos momentos amargos que nunca podré olvidar.

Largo día, breve noche.